Corimbo, giovinetto avernïese,

bello, prudente, virtuoso e onesto,

in cui eran d'amor le faci incese,

di selva in selva giva solo, mesto,

spegnendo con le lacrime la vampa,

qual a se stessi lo rendeva infesto.

Spesso, “Infelice”, diceva, “chi inciampa

in questi lacci tuoi, crudel Cupido:

felice sol chi da' tuoi strali campa.

Che dir? ch'i' fuggo ov'io stessi mi guido,

e duolmi troppo quel che più mi piace,

e troppo temo ov'io troppo mi fido.

Accendo co' sospiri in me le face,

qual pure i' copro, e pur vorrei scoprire.

Mio dolor entro prega, e di fuor tace”.

Piango cantando: Oimè! debb'io morire?

Misero me, misero me, i' moro,

e io stessi mi acoro;

i' fuggo ogni salute al mio languire!

Misero chi si crede

aminüir l'ardore,

discoprendo la fede,

ch'altrui li fa signore.

Oimè! coperto amore

con servire a sua posta e libertade;

benché l'altrui pietade

c'inviti a confidar nel ben servire.

Aimè! ch'i' mi pensai

rallentar mïa doglia,

e parte mi fidai

discoprir mïe voglia.

Infelice chi spoglia

l'arme che col soffrir molto l'aita!

Meglio è finir sua vita,

che dover senza merto altrui servire.

Ripenso, duolmi, spasimo,

e meco ne fo storia;

lodo, spero, biasimo,

e riduco a memoria

che pure egli è vittoria

poter perdendo adoperar sue armi.

Io andai a legarmi,

e né posso tacer né gliel so dire.

Invidiosa fortuna,

anzi i' fui stolto,

non sapev'io che niuna,

benché la serva molto,

soffri mai sie sciolto

da' lacci con che Amor ne inreta e tiene.

Or pianger ne conviene,

stolti che al fuoco entràn credendo uscire.

A noi meschini amanti

qual dura non si pieghi

udendo nostri pianti,

nostri sospiri e prieghi?

Chi sarà che dinieghi

che un fedele servir merti merzede?

O Iddio, altrui pur vede

che fede e onestà mi fa soffrire!

Che fai, Corimbo? Stolto chi si crede

pietà trovar più in altri che 'n se stessi!

Prendi da Amore quanto ti concede.

Stolto Corimbo, stolto se credessi

con libertà poter viver suggetto.

Potresti assai, se te stesso vincessi.

Ma sempre suole amor chiuso nel petto

più palesarsi quanto più l'ascondi.

Non val contro li dii l'uman concetto.

Che fai, Corimbo? Te stessi confondi.

Ben scorge chi tu servi in un sospiro

qua' sien de' pensier tuoi i più profondi.

Se 'l ciel si porge a voi sdegnoso e diro,

miseri amanti, vincete soffrendo.

Matura il tempo ogni vostro disiro.