La figliuola d'Amon quanti ne tocca

con la sua lancia d'or, tanti n'atterra:

fulmine par, che 'l cielo ardendo scocca,

che ciò ch'incontra, spezza e getta a terra.

Il popul sgombra, chi verso la rocca,

chi verso il piano; altri si chiude e serra,

chi ne le chiese e chi ne le sue case;

né, fuor che morti, in piazza uomo rimase.