Con quel rumor ch'un sacco d'arme cade,

risuona il conte, come il campo tocca.

Il destrier c'ha la testa in libertade,

quello a chi tolto il freno era di bocca,

non più mirando i boschi che le strade,

con ruinoso corso si trabocca,

spinto di qua e di là dal timor cieco;

e Mandricardo se ne porta seco.