14 Juillet

Le Matin, 16 juillet 1914

Un épervier, tout en or dans le soleil, plane, largement appuyé sur le vent. Il n’y a pas dans le paysage d’autre créature animée que lui, un peu plus mobile qu’un astre, un peu moins rapide que le nuage. La journée s’avance et voici l’heure où la mer va rendre au ciel tout le bleu opulent qu’elle détenait et devenir, sous le soleil qui penche, d’argent neuf, puis rose… Cela, qui claque au vent sur le rostre d’un rocher, est-ce encore un drapeau ? Non, un baudrier de Neptune seulement – je respire… C’est que j’ai vu aujourd’hui tant d’oriflammes, tant de banderoles, tant de robes blanches froissées et maculées de sueur, tant de guinguettes en feuillages flétris, tant de blouses saoules et de tabliers titubants… Chaque village est une buvette en plein vent, hostile au touriste et à la corne qui l’annonce. À côté de la buvette, un tir ; à côté du tir, un manège de cochons ou de lapins. Au kilomètre suivant ça recommence, parmi l’odeur aigre et fraîche du cidre renversé sur le sable, la fumée des pétards et la grasse senteur, de beurre fort, d’étable et de toile neuve, qui se dégage d’une foule exclusivement rurale…

Il semble qu’en ce jour tout plaisir – car il n’est guère de buisson qui n’abrite un couple – soit permis, sauf celui d’être seul. La moindre anse porte en papiers tachés, en coquilles d’œufs, les traces des pique-niques ; un pré sec et sableux du bord de la mer se fleurit soudain de frivoles coiffes cancalaises, et jusque dans le fond de ce golfe, jusqu’au faîte de ses rochers, j’ai craint le battement d’une aile tricolore, le nasillement des orgues mécaniques…

Mais non. Cette fois nous sommes hors d’atteinte. La marée descendante aspire, à chaque reflux, un sable vierge d’empreintes, et vide lentement les retraites du crabe et du homard bleu. L’épervier d’or ne décline pas encore, et la jumelle marine me rend distincts, tentants et inaccessibles, ses pennes rebroussées, son bec poli et son bel œil brûlant qui ne regarde pas la terre.