No la sublime inspiración, no el canto

Que vence los rigores del olvido,

Encontrareis aquí, sino el sentido

Arrullo del amor, ó el triste llanto.

Amor de patria, fervoroso y santo;

Recuerdos dulces del placer perdido

Y queja funeral, en su sonido

Mi laüd traduce, ó pasajero encanto.

No la esperanza de Ícaro, ilusoria,

Aliento dió á mi voz y fortaleza,

Ni lauros nunca ambicioné de gloria.

Si este libro carece de belleza,

Es arca donde guardo la memoria

De mis horas de amor ó de tristeza.