Estásimo 1º: 397 - 435

¡Oh Prometeo! Tu exicial fortuna

Todas lloramos; de los ojos brota

húmeda fuente de copioso llanto

A las mejillas.

Cronios dispone tan acerbos males,

Con propias leyes oprimiendo el mundo,

Y la funesta a los antiguos dioses

Lanza, sacude.

Lúgubre gime la anchurosa tierra,

Y tu grandeza y la de tus hermanos

Lloran caída, los que habitan l'Asia

De templos rica;

Las amazonas en batalla fuertes,

Y los de Colcos, y el inmenso pueblo

De los escitas, cabe el lago Meotis,

Término al orbe;

De Marte flor, los árabes ligeros,

Y los que moran la Caucasia roca,

Rugiente, belicosa muchedumbre,

De agudas flechas.

Sólo a otro dios en tal desdicha vimos,

A Atlas tu hermano, que el enorme peso

De la tierra y del cielo, en sus espaldas

Firme sostiene.

En él se estrellan las marinas ondas,

Treme el abismo, y so la tierra gime

El Orco negro. Su miseria lloran

Las sacras fuentes.