Le bon, le sûr, le vrai, c’est l’or dans notre caisse.

L’homme est extravagant qui, lorsque tout s’affaisse,

Proteste seul debout dans une nation,

Et porte à bras tendu son indignation.

Que diable ! il faut pourtant vivre de l’air des rues,

Et ne pas s’entêter aux choses disparues.

Quoi ! tout meurt ici-bas, l’aigle comme le ver,

Le charançon périt sous la neige l’hiver,

Quoi ! le Pont-Neuf fléchit lorsque les eaux sont grosses,

Quoi ! mon coude est troué, quoi ! je perce mes chausses,

Quoi ! mon feutre était neuf et s’est usé depuis,

Et la vérité, maître, aurait, dans son vieux puits,

Cette prétention rare d’être éternelle !

De ne pas se mouiller quand il pleut, d’être belle

À jamais, d’être reine en n’ayant pas le sou,

Et de ne pas mourir quand on lui tord le cou !

Allons donc ! Citoyens, c’est au fait qu’il faut croire !