Il est un peu tard pour faire la belle,

Reine marguerite ; aux champs défleuris

Bientôt vont souffler le givre et la grêle.

— Passant, l’hiver vient, et je lui souris.

Il est un peu tard pour faire la belle,

Étoile du soir ; les rayons taris

Sont tous retournés à l’aube éternelle.

— Passant, la nuit vient, et je lui souris.

Il est un peu tard pour faire la belle,

Mon âme ; joyeuse en mes noirs débris,

Tu m’éblouis, fière et rouvrant ton aile.

— Passant, la mort vient, et je lui souris.