En hiver la terre pleure ;

Le soleil froid, pâle et doux,

Vient tard, et part de bonne heure,

Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses.

— Soleil ! aimons ! ― Essayons.

Ô terre, où donc sont tes roses ?

— Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,

Vent, nuage noir ou blanc,

Et dit : ― C’est la nuit, ma belle ! ―

Et la fait en s’en allant ;

Comme un amant qui retire

Chaque jour son cœur du nœud,

Et, ne sachant plus que dire,

S’en va le plus tôt qu’il peut.