Le sort des nations, comme une mer profonde,

A ses écueils cachés et ses gouffres mouvants.

Aveugle qui ne voit, dans les destins du monde,

Que le combat des flots sous la lutte des vents !

Un souffle immense et fort domine ces tempêtes.

Un rayon du ciel plonge à travers cette nuit.

Quand l’homme aux cris de mort mêle le cris des fêtes,

Une secrète voix parle dans ce vain bruit.

Les siècles tour à tour, ces gigantesques frères,

Différents par leur sort, semblables dans leurs vœux,

Trouvent un but pareil par des routes contraires,

Et leurs fanaux divers brillent des mêmes feux.