Que l’on soit homme ou Dieu, tout génie est martyre :

Du supplice plus tard on baise l’instrument ;

L’homme adore la croix où sa victime expire,

Et du cachot du Tasse enchâsse le ciment.

Prison du Tasse ici, de Galilée à Rome,

Échafaud de Sidney, bûchers, croix ou tombeaux,

Ah ! vous donnez le droit de bien mépriser l’homme,

Qui veut que Dieu l’éclaire, et qui hait ses flambeaux !

Grand parmi les petits, libre chez les serviles,

Si le génie expire, il l’a bien mérité ;

Car nous dressons partout aux portes de nos villes

Ces gibets de la gloire et de la vérité.

Loin de nous amollir, que ce sort nous retrempe !

Sachons le prix du don, mais ouvrons notre main.

Nos pleurs et notre sang son l’huile de la lampe

Que Dieu nous fait porter devant le genre humain !