39. Poetas

"DESDE que conozco mejor el cuerpo" -dijo Zaratustra a uno de sus discípulos- "el espíritu sólo ha sido para mí simbólicamente espíritu; y todo lo "imperecedero" -también es una parábola".

"Así te he oído decir una vez", respondió el discípulo, "y luego añadiste: 'Pero los poetas mienten demasiado'. ¿Por qué has dicho que los poetas mienten demasiado?"

"¿Por qué?", dijo Zaratustra. "¿Preguntas por qué? No pertenezco a aquellos a los que se les puede preguntar por su Porqué.

¿Mi experiencia no es de ayer? Hace mucho tiempo que experimenté las razones de mis opiniones.

¿No debería ser un barril de memoria, si también quisiera tener mis razones conmigo?

Ya es demasiado para mí incluso para retener mis opiniones; y muchos pájaros se van volando.

Y a veces, también, encuentro una criatura fugitiva en mi palomar, que me es ajena, y tiembla cuando pongo mi mano sobre ella.

¿Pero qué te dijo una vez Zaratustra? ¿Que los poetas mienten demasiado? Pero Zaratustra también es un poeta.

¿Cree usted que él dijo la verdad? ¿Por qué lo crees?"

El discípulo respondió: "Creo en Zaratustra". Pero Zaratustra negó con la cabeza y sonrió.

La creencia no me santifica, dijo, y menos la creencia en mí mismo.

Pero concediendo que alguien dijo con toda seriedad que los poetas mienten demasiado: tenía razón: mentimos demasiado.

También sabemos demasiado poco y somos malos aprendices: por eso nos vemos obligados a mentir.

¿Y quién de nosotros, los poetas, no ha adulterado su vino? Muchas mezclas venenosas se han desarrollado en nuestras bodegas: muchas cosas indescriptibles se han hecho allí.

Y como sabemos poco, nos complacemos de corazón con los pobres de espíritu, sobre todo cuando son mujeres jóvenes.

E incluso estamos deseosos de esas cosas que las ancianas se cuentan por la noche. Esto es lo que llamamos lo eternamente femenino en nosotros.

Y como si existiera un acceso secreto especial al conocimiento, que ahoga a los que aprenden algo, así creemos en la gente y en su "sabiduría".

Sin embargo, todos los poetas creen esto: que quien agudiza el oído cuando está tumbado en la hierba o en laderas solitarias, aprende algo de las cosas que hay entre el cielo y la tierra.

Y si les llegan emociones tiernas, entonces los poetas siempre piensan que la propia naturaleza está enamorada de ellos:

Y que se acerca a su oído para susurrarle secretos y halagos amorosos: ¡de esto se jactan y enorgullecen, ante todos los mortales!

¡Ah, hay tantas cosas entre el cielo y la tierra que sólo los poetas han soñado!

Y sobre todo por encima de los cielos: ¡pues todos los dioses son poetas-simbolizaciones, poetas-sofisticaciones!

Siempre nos sentimos atraídos por lo alto, es decir, por el reino de las nubes: sobre ellas colocamos nuestras llamativas marionetas, y luego las llamamos dioses y superhombres:-

¿No son lo suficientemente ligeros para esas sillas, todos esos dioses y superhombres?

¡Ah, cómo estoy cansado de todo lo inadecuado que se insiste en que es real! Ah, ¡cómo estoy cansado de los poetas!

 

Cuando Zaratustra habló así, su discípulo se resintió, pero guardó silencio. Y Zaratustra también guardó silencio; y su ojo se dirigió hacia el interior, como si mirara a la lejanía. Por fin suspiró y respiró.

Yo soy de hoy y de antes, dijo entonces; pero hay algo en mí que es del mañana, y del día siguiente, y del más allá.

Me cansé de los poetas, de los viejos y de los nuevos: superficiales son todos para mí, y mares poco profundos.

No pensaron lo suficiente en la profundidad, por lo que su sentimiento no llegó hasta el fondo.

Alguna sensación de voluptuosidad y alguna sensación de tedio: estas han sido hasta ahora sus mejores contemplaciones.

Respiración fantasmal y silbido fantasmal, me parece todo el tintineo de sus arpas; ¡qué han sabido hasta ahora del fervor de los tonos!

Tampoco son lo suficientemente puros para mí: todos enturbian su agua que puede parecer profunda.

Y más bien querrían demostrar que son reconciliadores; pero para mí son mediadores y mezcladores, y mitad y mitad, e impuros...

Ah, en verdad eché mi red en su mar, y quise pescarbuenos peces; pero siempre saqué la cabeza de algún Dios antiguo

Así, el mar dio una piedra al hambriento. Y ellos mismos pueden tener su origen en el mar.

Ciertamente, uno encuentra perlas en ellos: por lo tanto, son los más parecidos a los moluscos duros. Y en lugar de un alma, a menudo he encontrado en ellos baba de sal.

Han aprendido del mar también su vanidad: ¿no es el mar el pavo real de los pavos reales?

Incluso ante el más feo de los búfalos despliega su cola; nunca se cansa de su abanico de encaje de plata y seda.

El búfalo lo mira con desdén, cerca de la arena con su alma, más cerca aún de la espesura, más cerca, sin embargo, del pantano.

¡Qué es la belleza y el mar y el esplendor del pavo real! Esta parábola se la digo a los poetas.

Su espíritu mismo es el pavo real de los pavos reales, y un mar de vanidad.

Los espectadores buscan el espíritu del poeta - ¡incluso deberían ser búfalos!

Pero de este espíritu me cansé; y veo que llega el momento en que se cansará de sí mismo.

Sí, cambiado he visto a los poetas, y su mirada vuelta hacia ellos mismos.

He visto aparecer a los penitentes del espíritu, que surgieron de los poetas.

 

Así habló Zaratustra.