41. El adivino

"-Y vi que una gran tristeza se apoderaba de la humanidad. Los mejores se cansaron de sus trabajos.

Apareció una doctrina, una fe que corría a su lado: "¡Todo está vacío, todo es igual, todo ha sido!

Y desde todas las colinas resonó: "¡Todo está vacío, todo es igual, todo ha sido!

Seguro que hemos cosechado: pero ¿por qué todos nuestros frutos se han vuelto podridos y marrones? ¿Qué fue lo que cayó anoche de la malvada luna?

En vano fue todo nuestro trabajo, el veneno se ha convertido en nuestro vino, el mal ojo ha chamuscado nuestros campos y corazones.

Nos hemos vuelto áridos, y al caer el fuego sobre nosotros, nos convertimos en polvo como las cenizas; sí, el mismo fuego nos ha hecho temer.

Todas nuestras fuentes se han secado, incluso el mar ha retrocedido. Toda la tierra trata de abrirse, pero la profundidad no quiere tragarse.

"¡Ay! ¿dónde hay todavía un mar en el que uno pueda ahogarse?" Así suena nuestro lamento, a través de pantanos poco profundos.Incluso para morir nos hemos cansado demasiado; ahora nos mantenemos despiertos y vivimos en sepulcros".

 

Así oyó Zaratustra hablar a un adivino; y el presentimiento tocó su corazón y lo transformó. Con tristeza, se paseó y se cansó, y se volvió como aquellos de los que había hablado el adivino.-

Dijo a sus discípulos: un poco de tiempo, y llega el largo crepúsculo. ¡Ay, cómo podré conservar mi luz a través de él!

¡Para que no se asfixie en esta tristeza! Para los mundos más lejanos será una luz, y también para las noches más remotas.

Así anduvo Zaratustra apesadumbrado en su corazón, y durante tres días no tomó comida ni bebida: no tuvo descanso, y perdió el habla. Finalmente, cayó en un profundo sueño. Sus discípulos, sin embargo, se sentaron a su alrededor en largas vigilias nocturnas, y esperaron ansiosamente para ver si se despertaba, y hablaba de nuevo, y se recuperaba de su aflicción.

Y esto es lo que dijo Zaratustra cuando despertó; su voz, sin embargo, llegó a sus discípulos como de lejos:

Oíd, os ruego, el sueño que he soñado, amigos míos, y ayudadme a adivinar su significado.

Un enigma es todavía para mí, este sueño; el significado está oculto en él y encajado, y todavía no vuela sobre él en piñones libres.

Había renunciado a toda la vida, así lo soñé. Vigilante nocturno y guardián de la tumba me había convertido, en lo alto, en la solitaria montaña-fortaleza de la Muerte.

Allí guardé sus ataúdes: llenas estaban las bóvedas mohosas de esos trofeos de la victoria. Desde los ataúdes de cristal, la vida vencida me miraba.

El olor de las eternidades cubiertas de polvo respiré: bochornosoy cubierta de polvo yacía mi alma. ¡Y quién podría haber ventilado su alma allí!

El brillo de la medianoche me rodeaba siempre; la soledad se acobardaba a su lado; y como tercera, la quietud del estertor, la peor de mis amigas.

Llevaba llaves, las más oxidadas de todas, y sabía abrir con ellas la más chirriante de todas las puertas.

Como un graznido amargamente enfadado corrió el sonido por los largos corredores cuando se abrieron las hojas de la puerta: sin gracia lloró este pájaro, sin querer se despertó.

Pero más espantoso aún, y más angustioso fue, cuando todo volvió a quedar en silencio y quieto, y sólo yo me senté en ese silencio maligno.

Así pasó el tiempo conmigo, y se deslizó, si es que el tiempo aún existía: ¡qué sé yo! Pero al final ocurrió lo que me despertó.

Tres veces repicaron en la puerta como truenos, tres veces resonaron las bóvedas y volvieron a aullar: entonces fui al sado.

¡Alpa! grité, ¿quién lleva sus cenizas a la montaña? ¡Alpa! Alpa! ¿Quién lleva sus cenizas a la montaña?

Y presioné la llave, y tiré de la puerta, y me esforcé. Pero no se abrió ni un dedo:

Entonces un viento rugiente desgarró los pliegues: silbando, silbando y perforando, me arrojó un ataúd negro.

Y entre los rugidos, los silbidos y los silbidos, el ataúd se abrió de golpe y soltó mil carcajadas.

Y mil caricaturas de niños, ángeles, búhos, tontos y mariposas de tamaño infantil se rieron y se burlaron, y me rugieron.

Me aterrorizó: me postró. Y lloré de horror como nunca antes había llorado.

Pero mi propio llanto me despertó, y volví en mí.

Así relató Zaratustra su sueño, y luego guardó silencio, pues aún no conocía su interpretación. Pero el discípulo al que más quería se levantó rápidamente, cogió la mano de Zaratustra y dijo:

"Tu vida misma nos interpreta este sueño, ¡oh Zaratustra!

¿No eres tú mismo el viento con silbido estridente, que abre de golpe las puertas de la fortaleza de la Muerte?

¿No eres tú mismo el ataúd lleno de maldades de muchos colores y ángeles-caricaturas de la vida?

Como mil carcajadas de niños entra Zaratustra en todos los sepulcros, riéndose de los vigilantes nocturnos y de los guardianes de las tumbas, y de cualquiera que haga sonar las llaves siniestras.

Con tu risa los asustarás y postrarás: desmayándote y recuperándote demostrarás tu poder sobre ellos.

Y cuando llegue el largo crepúsculo y el cansancio mortal, ¡ni siquiera entonces desaparecerás de nuestro firmamento, abogado de la vida!

Nos has hecho ver nuevas estrellas, y nuevas glorias nocturnas: en verdad, la risa misma la has extendido sobre nosotros como un dosel de muchos colores.

Ahora fluirá siempre la risa de los niños desde los ataúdes; ahora vendrá un fuerte viento victorioso a todo el cansancio mortal: ¡de esto tú mismo eres la prenda y el profeta!

Ellos mismos soñaron, tus enemigos: ese fue tu sueño más doloroso.

Pero así como tú despertaste de ellos y viniste a ti, así ellos despertarán de sí mismos y vendrán a ti.

Así habló el discípulo; y todos los demás se agolparonen torno a Zaratustra, lo agarraron de las manos y trataron de persuadirlo para que dejara su lecho y su tristeza y volviera con ellos. Zaratustra, sin embargo, se sentó erguido en su diván, con una mirada ausente. Como quien regresa de una larga estancia en el extranjero, miró a sus discípulos y examinó sus rasgos, pero aún no los conocía. Sin embargo, cuando lo levantaron y lo pusieron en pie, he aquí que de repente su mirada cambió; comprendió todo lo que había sucedido, se acarició la barba y dijo con voz fuerte:

"¡Bueno! Esto tiene su momento; pero procurad, discípulos míos, que tengamos un buen banquete; y sin demora! ¡Así pretendo reparar los malos sueños!

El adivino, sin embargo, comerá y beberá a mi lado: ¡y en verdad, aún le mostraré un mar en el que podrá ahogarse!"-

 

Así habló Zaratustra. Entonces miró largamente el rostro del discípulo que había sido el intérprete de los sueños, y sacudió la cabeza.