Laudata sia la spica nel meriggio!

Ella s’inclina al Sole che la cuoce,

verso la terra onde umida erba nacque;

s’inclina e piú s’inclinerà domane

verso la terra ove sarà colcata

col gioglio ch’è il malvagio suo fratello,

con la vena selvaggia

col cíano cilestro

col papavero ardente

È di tal purità che pare immune,

sol nata perché l’occhio uman la miri;

di sí bella ordinanza che par forte.

Le sue granella sono ripartite

con la bella ordinanza che c’insegna

il velo della nostra madre Vesta.

Tre son per banda alterne;

minore è il granel medio;

ciascuno ha la sua pula;

Matura anco non è. Verde è la resta

dove ha il suo nascimento dalla squamma,

però tutt’oro ha la pungente cima.

E verdi lembi ha la già secca spoglia

ove il granello a poco a poco indura

ed assume il color della focaia.

E verdeggia il fistuco

di pallido verdore

ma la stípula è bionda.

Dice il veglio: «Nè luoghi maremmani

già gli uomini cominciano segare.

E in alcuna contrada hanno abbicato.

Tu non comincerai, se tu non veda

tutto il popolo eguale della mèsse

egualmente risplender di rossore».

E la spica s’arrossa.

Brilla il fil della falce,

negreggia il rimanente,

E prima la sudata mano e poi

il ferro sentirà nel suo fistuco

la spica; e in lei saran le sue granella,

in lei sarà la candida farina

che la pasta farà molto tegnente

e farà pane che molto ricresce.

Ma la vena selvaggia

ma il cíano cilestro

ma il papavero ardente

E la vena pilosa, or quasi bianca,

è tutta lume e levità di grazia;

e il cíano rassembra santamente

gli occhi cesii di Palla madre nostra;

e il papavero è come il giovenile

sangue che per ispada spiccia forte;

e tutti sono belli

belli sono e felici

e nel giorno innocenti;

E saranno calpesti e della dolce

suora, che tanto amarono vicina,

che sonar per le reste quasi esigua

cítara al vento udirono, disgiunti;

e sparsi moriran senza compianto

perché non dànno il pane che nutrica.

Ma la vena selvaggia

e il cíano cilestro

e il papavero ardente