Monsieur de l’argentière

L’Accusateur

Aussi pourquoi vouloir, avec une pensée,

Enfant ! moraliser cette Rome lassée

De ses rhéteurs de Grèce, et tirée entre tous

Comme un morceau de chair aux dents de chiens jaloux ?

Pourquoi ne pas laisser cette reine du monde,

Se débattre à loisir dans sa gadoue immonde,

Et lui montrer la bourbe au fond des flots vermeils,

Et troubler, par des mots graves, ses longs sommeils ?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

– Pouvais-tu pas chanter Damœtas et Phyllis

Et Tityrus pleurant la mort d’Amaryllis ?

Ou, laissant de côté ses contes bucoliques,

Élever ton génie aux nobles Géorgiques,

Dire en vers de six pieds Énée et ses vaisseaux

Sauvé par Neptunus de la fureur des eaux ?

– N’avais-tu pas la voix de ta maîtresse blonde,

Et sa gorge lascive et souple comme l’onde,

Et cette Ibérienne encore aux grands yeux noirs

Qui chantait, comme on chante à Corduba, les soirs ?

BARTHÉLEMY HAURÉAU.

S’ils sont rouges de sang, ils rougiront encore !

ANDRÉ BOREL.