Ils sont assis dans l’ombre et disent : nous jugeons.

Ils peuplent d’innocents les geôles, les donjons,

Et les pontons, nefs abhorrées,

Qui flottent au soleil, sombres comme le soir,

Tandis que le reflet des mers sur leur flanc noir

Frissonne en écailles dorées.

Pour avoir sous son chaume abrité des proscrits,

Ce vieillard est au bagne, et l’on entend ses cris.

À Cayenne, à Bone, aux galères,
Quiconque a combattu cet escroc du scrutin

Qui, traître, après avoir crocheté le destin,

Filouta les droits populaires !

Ils ont frappé l’ami des lois ; ils ont flétri

La femme qui portait du pain à son mari,

Le fils qui défendait son père ;

Le droit ? on l’a banni ; l’honneur ? on l’exila.

Cette justice-là sort de ces juges-là,

Comme des tombeaux la vipère.