Pauvre Grèce, qu’elle était belle,

Pour être couchée au tombeau !

Chaque vizir de la rebelle

S’arrachait un sacré lambeau.

Où la fable mit ses ménades,

Où l’amour eut ses sérénades,

Grondaient les sombres canonnades

Sapant les temps du vrai Dieu ;

Le ciel de cette terre aimée

N’avait, sous sa voûte embaumée,

De nuages que la fumée

De toutes ses villes en feu.

Voilà six ans qu’ils l’ont choisie !

Six ans qu’on voyait accourir

L’Afrique au secours de l’Asie

Contre un peuple instruit à mourir.

Ibrahim, que rien ne modère,

Vole de l’Isthme au Belvédère,

Comme un faucon qui n’a plus d’aire,

Comme un loup qui règne au bercail ;

Il court où le butin le tente,

Et lorsqu’il retourne à sa tente,

Chaque fois sa main dégouttante

Jette des têtes au sérail !