Que ce soit Urgèle ou Morgane,

J’aime, en un rêve sans effroi,

Qu’une fée, au corps diaphane,

Ainsi qu’une fleur qui se fane,

Vienne pencher son front sur moi.

C’est elle dont le luth d’ivoire

Me redit, sur un mâle accord,

Vos contes, qu’on n’oserait croire,

Bons paladins, si votre histoire

N’était plus merveilleuse encor.

C’est elle, aux choses qu’on révère

Qui m’ordonne de m’allier,

Et qui veut que ma main sévère

Joigne la harpe du trouvère

Au gantelet du chevalier.

Dans le désert qui me réclame,

Cachée en tout ce que je vois,

C’est elle qui fait, pour mon âme,

De chaque rayon une flamme,

Et de chaque bruit une voix ;

Elle, — qui dans l’onde agitée

Murmure en sortant du rocher,

Et, de me plaire tourmentée,

Suspend la cigogne argentée

Au faîte aigu du noir clocher ;

Quand, l’hiver, mon foyer pétille,

C’est elle qui vient s’y tapir,

Et me montre, au ciel qui scintille,

L’étoile qui s’éteint et brille,

Comme un œil prêt à s’assoupir ;

Qui, lorsqu’en des manoirs sauvages

J’erre, cherchant nos vieux berceaux,

M’environnant de mille images,

Comme un bruit du torrent des âges,

Fait mugir l’air sous les arceaux ;

Elle, — qui, la nuit, quand je veille,

M’apporte de confus abois,

Et, pour endormir mon oreille,

Dans le calme du soir, éveille

Un cor lointain au fond des bois.

Que ce soit Urgèle ou Morgane,

J’aime, en un rêve sans effroi,

Qu’une fée, au corps diaphane,

Ainsi qu’une fleur qui se fane,

Vienne pencher son front sur moi !