Voilà l’image de la gloire :

D’abord, un prisme éblouissant,

Puis un miroir expiatoire,

Où la pourpre paraît du sang !

Tour à tour puissante, asservie,

Voilà quel double aspect sa vie

Offrit à ses âges divers.

Il faut à son nom deux histoires :

Jeune, il inventait ses victoires ;

Vieux, il méditait ses revers.

En Corse, à Saint-Hélène encore,

Dans les nuits d’hiver, le nocher,

Si quelque orageux météore

Brille au sommet d’un noir rocher,

Croit voir le sombre capitaine,

Projetant son ombre lointaine,

Immobile, croiser ses bras ;

Et dit que, pour dernière fête,

Il vient régner dans la tempête,

Comme il régnait dans les combats !