La foule au seuil d’un temple en priant est venue ;

Mères, enfants, vieillards, gémissent réunis ;

Et l’airain qu’on balance ébranle dans la nue

Les hauts clochers de Saint-Denis.

Le sépulcre est troublé dans ses mornes ténèbres.

La Mort, de ces couches funèbres,

Resserre les rangs incomplets.

Silence au noir séjour que le trépas protège ! —

Le Roi Chrétien, suivi de son dernier cortège,

Entre dans son dernier palais.