De Saint-Denis, de Sainte-Hélène,

Ainsi je méditais le sort,

Sondant d’une vue incertaine

Ces grands mystères de la mort.

Qui donc êtes-vous, Dieu superbe ?

Quel bras jette les tours sous l’herbe,

Change la pourpre en vil lambeau ?

D’où vient votre souffle terrible ?

Et quelle est la main invisible

Qui garde les clefs du tombeau ?