Rôtan le cinghie, stridono le macchine;

Indefessi ne l'opre, allegri canti

Vociano i lavoranti.

Ma un dissennato grido a un tratto levasi;

E pare lacerante urlo di belva

Ferita in una selva.

Fra i denti acuti un ingranaggio portasi

—Povera donna bionda e mutilata!...—

Una mano troncata.

... Rôtan le cinghie, stridono le macchine;

Ma le ruvide voci i lavoranti

Più non sciolgono ai canti.

Stillan, confuse col sudor, le lacrime;

Da lontano rombando, la motrice

Cupe leggende dice.

E senza tregua appare agli occhi torbidi

—Povera donna bionda e mutilata!...—

Quella mano troncata.