1

Cuando Zaratustra tenía treinta años, dejó su casa y el lago de su casa, y se fue a las montañas. Allí disfrutó de su espíritu y su soledad, y durante diez años no se cansó de ello. Pero al fin su corazón cambió, y levantándose una mañana con el rosado amanecer, se presentó ante el sol y le habló así

¡Tú, gran estrella! ¡Qué sería de tu felicidad si no tuvieras a aquellos por los que brillas!

Durante diez años has subido hasta mi cueva: te habrías cansado de tu luz y del viaje, si no fuera por mí, mi águila y mi serpiente.

Pero te esperábamos cada mañana, tomábamos de ti tus desbordes y te bendecíamos por ello.

He aquí que estoy cansado de mi sabiduría, como la abeja que ha recogido demasiada miel; necesito manos extendidas para tomarla.

Me gustaría conceder y distribuir, hasta que los sabios vuelvan a estar alegres en su locura, y los pobres felices en sus riquezas.

Por eso he de descender a las profundidades: como tú lo haces al atardecer, cuando vas detrás del mar, y das luz también al mundo inferior, ¡exuberante estrella!

Como tú debo descender, como dicen los hombres, a quien descenderé.

 

Bendíceme, pues, tú, ojo tranquilo, que puedes contemplar incluso la mayor felicidad sin envidia.

Bendice la copa que está a punto de desbordarse, para que el agua salga dorada de ella, y lleve a todas partes el reflejo de tu dicha.

¡Hola! Esta copa va a vaciarse de nuevo, y Zaratustra va a ser de nuevo un hombre.

Así comenzó el descenso de Zaratustra.

2

Zaratustra bajó la montaña solo, sin que nadie le saliera al encuentro. Sin embargo, cuando entró en el bosque, de repente se presentó ante él un anciano, que había dejado su santa cuna para buscar raíces. Y así habló el anciano a Zaratustra:

"No es extraño para mí este vagabundo: hace muchos años pasó por aquí. Se llamaba Zaratustra, pero ha cambiado.

Entonces llevaste tus cenizas a las montañas; ¿llevarás ahora tu fuego a los valles? ¿No sientes la condena del incendiario?

Sí, reconozco a Zaratustra. Sus ojos son puros y no hay odio en su boca. ¿No va como un bailarín?

Alterado está Zaratustra; un niño se ha convertido Zaratustra; un despierto es Zaratustra: ¿qué harás en la tierra de los durmientes?

Como en el mar has vivido en soledad, y él te ha sostenido. Ay, ¿vas a desembarcar ahora? Ay, ¿volverás a arrastrar tu cuerpo?"

Zaratustra respondió: "Amo a la humanidad".

 

"¿Por qué", dijo el santo, "me fui al bosque y al desierto? ¿No fue porque amaba demasiado a los hombres?

Ahora amo a Dios: a los hombres, no los amo. El hombre es una cosa demasiado imperfecta para mí. El amor al hombre sería fatal para mí".

Zaratustra respondió: "¡Qué hablé de amor! Estoy trayendo regalos a los hombres".

"No les des nada", dijo el santo. "Toma más bien parte de su carga y llévala con ellos; eso les parecerá muy bien, si es que te parece bien a ti.

Sin embargo, si les das, no les des más que una limosna, y que ellos también la pidan".

"No", respondió Zaratustra, "no doy limosna. No soy lo suficientemente pobre para eso".

El santo se rió de Zaratustra, y habló así "¡Entonces procura que acepten tus tesoros! Desconfían de los anacoretas, y no creen que vengamos con regalos.

La caída de nuestros pasos resuena demasiado en sus calles. Y al igual que por la noche, cuando están en la cama y oyen a un hombre en el exterior mucho antes del amanecer, así se preguntan sobre nosotros: ¿Dónde va el ladrón?

¡No vayas a los hombres, sino quédate en el bosque! Ve más bien a los animales. ¿Por qué no ser como yo, un oso entre los osos, un pájaro entre los pájaros?"

"¿Y qué hace el santo en el bosque?", preguntó Zaratustra.

El santo respondió: "Hago himnos y los canto; y al hacerlos río, lloro y murmuro: así alabo a Dios.

Con cantos, llantos, risas y murmullos alabo al Dios que es mi Dios. Pero, ¿qué nos traes como regalo?"

Al oír estas palabras, Zaratustra se inclinó ante el santo y le dijo "¡Qué tengo que darte! Y así,en , se separaron el anciano y Zaratustra, riendo como colegiales

Sin embargo, cuando Zaratustra se quedó solo, dijo a su corazón: "¡Será posible! ¡Este viejo santo del bosque no se ha enterado todavía de que Dios ha muerto! "

3

Cuando Zaratustra llegó a la ciudad más cercana que colinda con el bosque, encontró a mucha gente reunida en la plaza del mercado, pues se había anunciado que un bailarín de cuerda daría una función. Y Zaratustra habló así a la gente:

Yo te enseño al superhombre. El hombre es algo que debe ser superado. ¿Qué habéis hecho para superar al hombre?

Todos los seres hasta ahora han creado algo más allá de sí mismos: ¿y vosotros queréis ser el reflujo de esa gran marea, y preferís volver a la bestia antes que superar al hombre?

¿Qué es el mono para el hombre? Un hazmerreír, una cosa de vergüenza. Y lo mismo será el hombre para el superhombre: un hazmerreír, una cosa de vergüenza.

Habéis pasado del gusano al hombre, y gran parte de vosotros sigue siendo gusano. Antes erais simios, y aún el hombre es más simio que cualquiera de los simios.

Incluso el más sabio de vosotros no es más que una desarmonía e híbrido de planta y fantasma. Pero, ¿os pido que os convirtáis en fantasmas o en plantas?

¡Lo, te enseño el Superman!

El superhombre es el significado de la tierra. Que tu voluntad diga: ¡El superhombre será el significado de la tierra!

Os conjuro, hermanos míos, que permanezcáis fieles a la tierra, yno creáis a los que os hablan de esperanzas supraterrenas. Son envenenadores, lo sepan o no.

Despreciadores de la vida son ellos, decadentes y envenenados ellos mismos, de los que la tierra está cansada: ¡así que fuera con ellos!

Antes la blasfemia contra Dios era la mayor blasfemia; pero Dios murió, y con ello también los blasfemos. Ahora blasfemar contra la tierra es el pecado más espantoso, y valorar el corazón de lo incognoscible más que el sentido de la tierra.

Una vez el alma miró despectivamente al cuerpo, y entonces ese desprecio fue lo supremo: el alma deseó que el cuerpo fuera escaso, espantoso y hambriento. Así pensó en escapar del cuerpo y de la tierra.

Oh, esa alma era en sí misma escasa, espantosa y famélica; ¡y la crueldad era el deleite de esa alma!

Pero vosotros también, hermanos míos, decidme: ¿Qué dice vuestro cuerpo de vuestra alma? ¿No es vuestra alma pobreza y contaminación y miserable autocomplacencia?

En verdad, un arroyo contaminado es el hombre. Uno debe ser un mar, para recibir una corriente contaminada sin volverse impuro.

He aquí que os enseño al superhombre: él es ese mar; en él puede sumergirse vuestro gran desprecio.

¿Qué es lo más grande que podéis experimentar? Es la hora del gran desprecio. La hora en la que incluso vuestra felicidad os resulta repugnante, y también vuestra razón y virtud.

La hora en la que decís: "¡De qué sirve mi felicidad! Es pobreza y contaminación y miserable autocomplacencia. Pero mi felicidad debería justificar la existencia misma".

La hora en que decís: "¡De qué sirve mi razón! ¿Anhela el conocimiento como el león su alimento? Es pobreza y contaminación y miserable autocomplacencia".

La hora en la que decís: "¡De qué sirve mi virtud! Hasta ahora no me ha apasionado. cansado estoy de mi buenay de mi mala! Todo es pobreza y contaminación y miserable autocomplacencia".

La hora en que decís: "¡De qué sirve mi justicia! No veo que yo sea fervor y combustible. Los justos, en cambio, son fervor y combustible".

La hora en que decimos: "¡De qué sirve mi piedad! ¿No es la piedad la cruz en la que está clavado el que ama al hombre? Pero mi piedad no es una crucifixión".

¿Habéis hablado alguna vez así? ¿Habéis llorado alguna vez así? ¡Ah! ¡ojalá os hubiera oído llorar así!

No es tu pecado, es tu autocomplacencia la que clama al cielo; tu propia parquedad en el pecado clama al cielo.

¿Dónde está el relámpago para lamerte con su lengua? ¿Dónde está el frenesí con el que deberíais ser inoculados?

He aquí que os enseño al superhombre: ¡él es ese relámpago, él es ese frenesí!

Cuando Zaratustra hubo hablado así, uno de los presentes gritó "Ya hemos oído bastante del bailarín de la cuerda; ¡ya es hora de que lo veamos!". Y toda la gente se rió de Zaratustra. Pero el bailarín de la cuerda, que pensaba que las palabras se aplicaban a él, comenzó su actuación.

4

Zaratustra, sin embargo, miró a la gente y se maravilló. Entonces habló así:

El hombre es una cuerda tendida entre el animal y el superhombre, una cuerda sobre un abismo.

Una travesía peligrosa, un camino peligroso, una mirada peligrosa hacia atrás, un temblor peligroso y una detención.

grande en el hombre es que es un puente y no una meta:lo que es adorable en el hombre es que es unsobre y un abajo.

Amo a los que no saben vivir más que como bajistas, pues son los que van de sobrados.

Amo a los grandes despreciadores, porque son los grandes adoradores, y flechas de la añoranza de la otra orilla.

Amo a los que no buscan primero una razón más allá de las estrellas para bajar y ser sacrificios, sino que se sacrifican a la tierra, para que la tierra del Superhombre llegue en adelante.

Amo al que vive para conocer, y busca conocer para que el superhombre pueda vivir en lo sucesivo. Así busca su propio descenso.

Amo al que trabaja e inventa, para construir la casa del superhombre, y preparar para él la tierra, los animales y las plantas; porque así busca su propio descenso.

Amo al que ama su virtud, porque la virtud es la voluntad de bajar, y una flecha de anhelo.

Amo al que no se reserva ninguna parte del espíritu para sí mismo, sino que quiere ser enteramente el espíritu de su virtud: así camina como espíritu sobre el puente.

Amo a quien hace de su virtud su inclinación y su destino: así, por su virtud, está dispuesto a seguir viviendo o a no vivir más.

Amo a quien no desea demasiadas virtudes. Una virtud es más virtud que dos, porque es más un nudo para que el destino se aferre.

Amo a aquel cuya alma es pródiga, que no quiere agradecer y no devuelve, porque siempre da y no quiere guardar para sí.

Me encanta aquel que se avergüenza cuando los dados caen a su favor, y que entonces se pregunta: "¿Soy un jugador deshonesto?", pues está dispuesto a sucumbir.

 

Amo al que esparce palabras de oro antes de sus actos, y siempre hace más de lo que promete, porque busca su propio descenso.

Amo al que justifica los futuros y redime los pasados, pues está dispuesto a sucumbir por los presentes.

Amo al que castiga a su Dios, porque ama a su Dios; porque debe sucumbir por la ira de su Dios.

Amo a aquel cuya alma es profunda incluso en la herida, y puede sucumbir por un asunto menor: así va de buena gana por el puente.

Amo a aquel cuya alma está tan llena que se olvida de sí mismo, y todas las cosas están en él: así todas las cosas se convierten en su bajada.

Amo a aquel que es de espíritu libre y de corazón libre: así, su cabeza no es más que las entrañas de su corazón; su corazón, sin embargo, es el causante de su caída.

Amo a todos los que son como pesadas gotas que caen una a una de la oscura nube que baja sobre el hombre: anuncian la llegada del rayo, y sucumben como heraldos.

He aquí que soy un heraldo del relámpago, y una gota pesada de la nube: el relámpago, sin embargo, es el superhombre.-

5

Cuando Zaratustra hubo pronunciado estas palabras, volvió a mirar al pueblo y guardó silencio. "Allí están", dijo a su corazón; "allí se ríen: no me entienden; no soy la boca para estos oídos.

¿Hay que golpear primero sus oídos para que aprendan a oír con los ojos? uno repiquetear como los timbales ypredicadores penitenciales? ¿O sólo creen al tartamudo?

Tienen algo de lo que se enorgullecen. ¿Cómo llaman a eso que los enorgullece? Lo llaman cultura; los distingue de los cabreros.

Por lo tanto, no les gusta oír hablar de "desprecio" a sí mismos. Así que apelaré a su orgullo.

Les hablaré de lo más despreciable: eso, sin embargo, es el último hombre. "

Y así habló Zaratustra al pueblo:

Es hora de que el hombre fije su meta. Es hora de que el hombre plante el germen de su más alta esperanza.

Todavía su suelo es lo suficientemente rico para ello. Pero ese suelo será un día pobre y agotado, y ningún árbol elevado podrá ya crecer en él.

Ay, llega el momento en que el hombre ya no lanzará la flecha de su anhelo más allá del hombre, y la cuerda de su arco habrá desaprendido a silbar.

Os digo: todavía hay que tener caos en uno, para dar a luz a una estrella danzante. Os lo digo: todavía tenéis caos en vosotros.

¡Ay! Llega el momento en que el hombre ya no dará a luz ninguna estrella. ¡Ay! Llega el tiempo del hombre más despreciable, que ya no puede despreciarse a sí mismo.

He aquí que te muestro al último hombre.

"¿Qué es el amor? ¿Qué es la creación? ¿Qué es el anhelo? ¿Qué es una estrella?", pregunta el último hombre y parpadea.

La tierra se ha vuelto entonces pequeña, y sobre ella salta el último hombre que hace que todo sea pequeño. Su especie es inerradicable como la de la pulga de tierra; el último hombre es el que más vive.

"Hemos descubierto la felicidad", dicen los últimos hombres, y parpadean con ello.

Han dejado las regiones donde es difícil vivir Todavía se ama al prójimo y se le restriega; porque se necesita calor.

Al volverse enfermos y ser desconfiados, consideran el pecado: caminan con cautela. Es un necio el que todavía tropieza con las piedras o con los hombres.

Un poco de veneno de vez en cuando: eso hace que los sueños sean agradables. Y mucho veneno al final para una muerte placentera.

Uno sigue trabajando, pues el trabajo es un pasatiempo. Pero uno tiene cuidado de que el pasatiempo no le haga daño.

Uno ya no se hace pobre ni rico; ambos son demasiado gravosos. ¿Quién quiere todavía gobernar? ¿Quién quiere seguir obedeciendo? Ambas cosas son demasiado pesadas.

Sin pastor, y con un solo rebaño. Todos quieren lo mismo; todos son iguales: el que tiene otros sentimientos va voluntariamente al manicomio.

"Antes todo el mundo estaba loco", dicen los más sutiles, y así parpadean.

Son inteligentes y saben todo lo que ha pasado: por eso no se acaban las burlas. La gente sigue discutiendo, pero se reconcilia pronto, pues de lo contrario se les estropea el estómago.

Tienen sus pequeños placeres para el día, y sus pequeños placeres para la noche, pero tienen en cuenta la salud.

"Hemos descubierto la felicidad", dicen los últimos hombres, y parpadean con ello.

Y aquí terminó el primer discurso de Zaratustra, que también se llama "El Prólogo": pues en este punto los gritos y la alegría de la multitud lo interrumpieron. "Danos este último hombre, oh Zaratustra," -gritaron- "¡conviértenos en estos últimos hombres! Entonces te haremos un regalo del Superhombre". Y todo el pueblo exultó y se relamió. Zaratustra, sin embargo, se puso triste, y dijo a su corazón

"No me entienden: No soy la boca para estos oídos.

 

Demasiado tiempo, quizás, he vivido en las montañas; demasiado he escuchado a los arroyos y a los árboles; ahora les hablo como a los cabreros.

Calmada está mi alma, y clara, como las montañas por la mañana. Pero me consideran frío, y burlón con terribles bromas.

Y ahora me miran y se ríen: y mientras se ríen también me odian. Hay hielo en su risa".

6

Pero entonces ocurrió algo que hizo que todas las bocas se quedaran mudas y todos los ojos fijos. Mientras tanto, por supuesto, el bailarín de la cuerda había comenzado su actuación: había salido por una pequeña puerta, y se dirigía a lo largo de la cuerda que estaba extendida entre dos torres, de modo que colgaba por encima de la plaza del mercado y de la gente. Cuando estaba a mitad de camino, la puertecita se abrió de nuevo, y un tipo vestido de forma llamativa, como un bufón, salió de ella y fue rápidamente tras el primero. "Vamos, pie de rey -gritó su espantosa voz-, vamos, perezoso, intruso, cara cetrina, ¡no sea que te haga cosquillas con el talón! ¿Qué haces aquí entre las torres? En la torre es el lugar para ti, deberías estar encerrado; a uno mejor que tú le bloqueas el camino!"-Y con cada palabra se acercaba más y más al primero. Sin embargo, cuando ya estaba a un paso de él, ocurrió algo espantoso que hizo que todas las bocas enmudecieran y todos los ojos se fijaran: lanzó un grito como un demonio y saltó sobre el otro que le estorbaba. Este último, sin embargo, al ver así triunfar a su rival, perdió al mismo tiempo la cabeza y el equilibrio en la cuerda; tiró su pértiga y salió disparado hacia abajo, más rápido que ella, como un remolino de brazos y piernas, hacia la profundidad.plaza y la gente estabancomo el mar cuando llega la tormenta: todos volaron separados y en desorden, especialmente donde el cuerpo estaba a punto de caer

Zaratustra, sin embargo, permaneció de pie, y justo a su lado cayó el cuerpo, malherido y desfigurado, pero aún no muerto. Al cabo de un rato, el hombre destrozado recobró la conciencia y vio a Zaratustra arrodillado a su lado. "¿Qué haces ahí?", dijo al fin, "hace tiempo que sabía que el diablo me haría tropezar. Ahora me arrastra al infierno: ¿lo impedirás?"

"Por mi honor, amigo mío", respondió Zaratustra, "no hay nada de todo eso de lo que hablas: no hay diablo ni infierno. Tu alma morirá incluso antes que tu cuerpo: ¡no temas, pues, nada más!"

El hombre levantó la vista con desconfianza. "Si dices la verdad", dijo, "no pierdo nada cuando pierdo la vida. No soy mucho más que un animal al que se le ha enseñado a bailar a base de golpes y escasa comida".

"En absoluto", dijo Zaratustra, "has hecho del peligro tu vocación; en ella no hay nada despreciable. Ahora pereces por tu vocación: por eso te enterraré con mis propias manos".

Cuando Zaratustra hubo dicho esto, el moribundo no respondió más; pero movió la mano como si buscara la de Zaratustra en señal de gratitud.

7

Mientras tanto, la noche se acercaba y la plaza del mercado se cubría de oscuridad. Entonces la gente se dispersó, pues incluso la curiosidad y el terror se fatigan.Zaratustra, sin embargo, seguía sentado junto al muerto en el suelo, absorto enpensamiento: así se olvidó del tiempo. Pero al fin se hizo de noche, y un viento frío sopló sobre el solitario. Entonces se levantó Zaratustra y dijo a su corazón:

En verdad, hoy Zaratustra ha hecho una buena pesca. No es un hombre lo que ha capturado, sino un cadáver.

Sombría es la vida humana, y aún sin sentido: un bufón puede ser fatídico para ella.

Quiero enseñar a los hombres el sentido de su existencia, que es el superhombre, el relámpago que sale de la nube oscura.

Pero todavía estoy lejos de ellos, y mi sentido no habla a su sentido. Para los hombres sigo siendo algo entre un tonto y un cadáver.

Sombría es la noche, sombríos son los caminos de Zaratustra. ¡Ven, compañero frío y rígido! Te llevo al lugar donde te enterraré con mis propias manos.

8

Cuando Zaratustra hubo dicho esto a su corazón, se puso el cadáver sobre los hombros y se puso en camino. Pero no había dado cien pasos, cuando se le acercó un hombre y le susurró al oído, y he aquí que el que hablaba era el bufón de la torre. "Abandona esta ciudad, oh Zaratustra", dijo, "hay aquí demasiados que te odian. Los buenos y los justos te odian, y te llaman su enemigo y despreciador; los creyentes en la creencia ortodoxa te odian, y te llaman un peligro para la multitud. Tuviste la suerte de que se rieran de ti, y en verdad hablas como un bufón. Tuviste la suerte de asociarte con el perro muerto; humillándote así has salvado tu vida hoy. Vete, sin embargo, de esta ciudad, o mañana saltaré sobre ti, un hombre vivo sobre un muerto". Ycuando hubo dicho esto, el bufón desapareció; Zaratustra, sin embargo, siguió por las oscuras calles

En la puerta de la ciudad le salieron al encuentro los sepultureros; le iluminaron la cara con su antorcha y, al reconocer a Zaratustra, se burlaron de él. "Zaratustra se lleva el perro muerto: ¡qué bien que Zaratustra se haya convertido en sepulturero! Pues nuestras manos son demasiado limpias para ese asado. ¿Robará Zaratustra el bocado al diablo? ¡Bueno, entonces, buena suerte para el banquete! Si el diablo no es mejor ladrón que Zaratustra, se los robará a los dos, se los comerá a los dos". Y se rieron entre ellos, y juntaron sus cabezas.

Zaratustra no respondió, sino que siguió su camino. Cuando llevaba dos horas de camino, pasando por bosques y pantanos, oyó demasiado el aullido hambriento de los lobos, y él mismo empezó a tener hambre. Así que se detuvo en una casa solitaria en la que ardía una luz.

"El hambre me ataca", dijo Zaratustra, "como un ladrón. Entre bosques y pantanos me ataca el hambre, y a altas horas de la noche.

"Extraños humores tiene mi hambre. A menudo viene a mí sólo después de una comida, y todo el día no ha venido: ¿dónde ha estado?"

Y entonces Zaratustra llamó a la puerta de la casa. Apareció un anciano, que llevaba una luz, y preguntó: "¿Quién viene a mí y a mi mal sueño?"

"Un hombre vivo y otro muerto", dijo Zaratustra. "Dame algo de comer y de beber, lo he olvidado durante el día. El que alimenta al hambriento refresca su propia alma, dice la sabiduría".

El anciano se retiró, pero volvió inmediatamente y ofreció a Zaratustra pan y vino. "Un mal país para los hambrientos", dijo; "por eso vivo aquí. Animal y hombre vengan a mí, el anacoreta. Pero dile a tu compañero que coma yque beba también, que está más cansado que tú". Zaratustra respondió: "Mi compañero está muerto; difícilmente podré persuadirlo de que coma". "Eso no me concierne", dijo el anciano con hosquedad; "el que llama a mi puerta debe tomar lo que le ofrezco. Comed, y que os vaya bien".

A partir de entonces, Zaratustra volvió a avanzar durante dos horas, confiando en el camino y en la luz de las estrellas, pues era un experimentado caminante nocturno y le gustaba mirar el rostro de todo lo que dormía. Sin embargo, cuando amaneció, Zaratustra se encontró en un bosque espeso, y ya no se veía ningún camino. Puso entonces al muerto en un árbol hueco a la cabeza -pues quería protegerlo de los lobos- y se acostó en el suelo y en el musgo. E inmediatamente se quedó dormido, cansado de cuerpo, pero con el alma tranquila.

9

Mucho tiempo durmió Zaratustra; y no sólo el rosado amanecer pasó por encima de su cabeza, sino también la mañana. Por fin, sin embargo, sus ojos se abrieron, y con asombro contempló el bosque y la quietud, con asombro se contempló a sí mismo. Entonces se levantó rápidamente, como un marino que de repente ve la tierra; y gritó de alegría, porque vio una nueva verdad. Y habló así a su corazón:

Se me ha hecho la luz: Necesito compañeros, vivos; no compañeros muertos y cadáveres, que llevo conmigo a donde quiero.

Pero necesito compañeros vivos, que me sigan porque quieren seguirse a sí mismos, y al lugar donde yo lo haré. Una luz ha amanecido en mí. No es al pueblo a quien debe hablar Zaratustra, sino a los compañeros. ¡Zaratustra no será el pastor y sabueso del rebaño!

 

Para atraer a muchos del rebaño, para eso he venido. El pueblo y el rebaño deben enfadarse conmigo: los pastores llamarán a Zaratustra ladrón.

Pastores, digo, pero se llaman a sí mismos los buenos y justos. Pastores, digo, pero se llaman a sí mismos los creyentes en la creencia ortodoxa.

¡Contempla a los buenos y a los justos! ¿A quién odian más? Al que rompe sus tablas de valores, al quebrantador, al infractor de la ley.

¡Contempla a los creyentes de todas las creencias! ¿A quién odian más? A aquel que rompe sus tablas de valores, al quebrantador, al que rompe la ley; él, sin embargo, es el creador.

Compañeros, el creador busca, no cadáveres, y tampoco rebaños o creyentes. Compañeros que el creador busca, aquellos que gravan nuevos valores en nuevas mesas.

Compañeros, el creador busca, y compañeros de cosecha: porque todo está maduro para la cosecha con él. Pero le faltan las cien hoces: así que arranca las espigas y se fastidia.

Compañeros, busca el creador, y los que saben afilar sus hoces. Destructores, serán llamados, y despreciadores del bien y del mal. Pero ellos son los segadores y los regocijadores.

Compañeros creadores, busca Zaratustra; compañeros segadores y compañeros regocijadores, busca Zaratustra: ¡qué tiene que ver con rebaños y pastores y cadáveres!

Y tú, mi primer compañero, ¡descansa en paz! Bien te he enterrado en tu árbol hueco; bien te he escondido de los lobos.

Pero me separo de ti; ha llegado el momento. Entre amanecer y amanecer rosado me llegó una nueva verdad.

No seré pastor, no seré sepulturero. Ya no hablaré más al pueblo; por última vez he hablado a los muertos.

 

Con los creadores, los segadores y los regocijadores me asociaré: el arco iris les mostraré, y todas las escaleras al Superhombre.

A los solitarios les cantaré mi canción, y a los bicéfalos; y al que aún tiene oídos para lo inaudito, le haré el corazón pesado con mi felicidad.

Me dirijo a mi meta, sigo mi curso; por encima de los holgazanes y tardones saltaré. Que mi camino sea el de ellos.

10

Esto había dicho Zaratustra a su corazón cuando el sol se puso a la hora del mediodía. Entonces miró inquisitivamente hacia lo alto, pues oyó sobre él el agudo llamado de un pájaro. ¡Y he aquí! Un águila surcaba el aire en amplios círculos, y sobre ella pendía una serpiente, no como una presa, sino como una amiga, pues se mantenía enroscada en el cuello del águila.

"Son animales míos", dijo Zaratustra, y se alegró en su corazón.

"El animal más orgulloso bajo el sol, y el más sabio bajo el sol, han salido a reconocer.

Quieren saber si Zaratustra aún vive. En verdad, ¿todavía vivo?

Más peligroso lo he encontrado entre los hombres que entre los animales; por caminos peligrosos va Zaratustra. ¡Deja que mis animales me guíen!

Cuando Zaratustra hubo dicho esto, recordó las palabras del santo en el bosque. Entonces suspiró y habló así a su corazón:

"¡Ojalá fuera yo más sabio! ¡Ojalá fuera sabio de corazón, como mi serpiente!

 

Pero estoy pidiendo lo imposible. Por eso le pido a mi orgullo que vaya siempre con mi sabiduría.

Y si mi sabiduría me abandona algún día: ¡ay! le encanta volar, ¡que mi orgullo vuele entonces con mi locura!"

Así comenzó el descenso de Zaratustra.

 

1. Las tres metamorfosis

Os designo tres metamorfosis del espíritu: ahora el espíritu se convierte en camello, el camello en león y el león por fin en niño.

Muchas cosas pesadas hay para el espíritu, el fuerte espíritu de carga en el que habita la reverencia; porque lo pesado y lo más pesado anhela su fuerza.

¿Qué es lo que pesa? así lo pregunta el espíritu que lleva la carga; entonces se arrodilla como el camello, y quiere estar bien cargado.

¿Qué es lo más pesado, héroes? pregunta el espíritu que soporta la carga, para que la tome sobre sí y se regocije en mi fuerza.

¿No es esto? ¿Humillarse para mortificar el orgullo? ¿Exhibir la propia locura para burlarse de la propia sabiduría?

O es esto: ¿Abandonar nuestra causa cuando celebra su triunfo? ¿Subir a las altas montañas para tentar el temperamento?

¿O es esto? Alimentarse de las bellotas y la hierba del conocimiento, y por la verdad sufrir hambre del alma?

O es esto: Estar enfermo y despedir a los consoladores, y hacer amigos a los sordos, que nunca escuchan tus peticiones?

O es esto: ¿Entrar en el agua sucia cuando es el agua de la verdad, y no descartar las ranas frías y los sapos calientes?

O es esto: ¿Amar a los que nos desprecian y dar la mano al fantasma cuando nos va a asustar?

Todas estas cosas más pesadas las toma el espíritu de carga sobre sí mismo; y como el camello, que, cuando está cargado, se apresura hacia el desierto, así se apresura el espíritu hacia su desierto.

 

Pero en el desierto más solitario ocurre la segunda metamorfosis: aquí el espíritu se convierte en un león; capturará la libertad, y el señorío en su propio desierto.

Su último Señor busca aquí: hostil será a él, y a su último Dios; por la victoria luchará con el gran dragón.

¿Qué es el gran dragón al que el espíritu ya no se inclina a llamar Señor y Dios? "Tú-vas a", se llama el gran dragón. Pero el espíritu del león dice: "Yo quiero".

"Tu deber", yace en su camino, brillando con oro, una bestia cubierta de escamas; y en cada escama brilla el oro, "Tu deber".

Los valores de mil años brillan en esas escamas, y así habla el más poderoso de todos los dragones: "Todos los valores de las cosas brillan en mí.

Todos los valores ya han sido creados, y todos los valores creados los represento yo. En verdad, ya no habrá más "yo quiero"". Así habla el dragón.

Hermanos míos, ¿por qué es necesario el león en el espíritu? ¿Por qué no basta la bestia de carga, que renuncia y es reverente?

Crear nuevos valores: eso, incluso el león, no puede lograrlo todavía; pero crear en sí mismo la libertad para una nueva creación: eso sí puede hacerlo la fuerza del león.

Para crearse la libertad, y dar una santa Nay hasta el deber: para eso, hermanos míos, no hace falta el león.

Asumir la cabalgata hacia nuevos valores: esa es la asunción más formidable para un espíritu cargado y reverente. En verdad, para un espíritu así es una presa, y el trabajo de una bestia de rapiña.

Como lo más sagrado, antes amaba el "Thou-shalt": ahora se ve obligado a encontrar la ilusión y la arbitrariedad incluso en las cosas más santas, para poder capturar la libertad de su amor: el león es necesario para esta captura.

 

Pero decidme, hermanos míos, ¿qué puede hacer el niño, que ni siquiera el león pudo hacer? ¿Por qué el león que se alimenta se ha convertido en un niño?

La inocencia es el niño, y el olvido, y un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se enrolla por sí misma, un primer movimiento, una santa Yea.

Para el juego de la creación, hermanos míos, se necesita un Yea santo para la vida: su propia voluntad, quiere ahora el espíritu; su propio mundo gana al paria del mundo.

Os he designado tres metamorfosis del espíritu: cómo el espíritu se convirtió en camello, el camello en león y el león por fin en niño.-

Así habló Zaratustra. Y en ese momento se quedó en la ciudad que se llama La Vaca de Piedra.

2. Las Cátedras de Virtudes

La gente encomendó a Zaratustra un hombre sabio, como alguien que podía hablar bien sobre el sueño y la virtud: fue muy honrado y recompensado por ello, y todos los jóvenes se sentaron ante su silla. A él fue Zaratustra, y se sentó entre los jóvenes ante su silla. Y así habló el sabio:

¡Respeto y modestia en presencia del sueño! ¡Eso es lo primero! ¡Y salir del paso de todos los que duermen mal y se desvelan por la noche!

Modesto es incluso el ladrón en presencia del sueño: Siempre roba suavemente durante la noche. Inmodesto, sin embargo, es el vigilante nocturno; inmodestamente lleva su cuerno.

 

No es un arte menor dormir: es necesario para ello mantenerse despierto todo el día.

Diez veces al día debes vencerte a ti mismo: eso causa un saludable cansancio, y es amapola para el alma.

Diez veces debes reconciliarte contigo mismo; porque la superación es amarga, y mal duerme el no reconciliado.

Diez verdades debes encontrar durante el día; de lo contrario, buscarás la verdad durante la noche, y el alma habrá pasado hambre.

Diez veces debes reír durante el día y estar alegre; de lo contrario, tu estómago, padre de la aflicción, te perturbará por la noche.

Pocos lo saben, pero hay que tener todas las virtudes para dormir bien. ¿Daré falso testimonio? ¿Cometeré adulterio?

¿Debo codiciar la criada de mi vecino? Todo eso no concuerda con el buen dormir.

E incluso si se tienen todas las virtudes, todavía hace falta una cosa: mandar a dormir a las propias virtudes en el momento adecuado.

¡Que no se peleen entre ellas, las buenas hembras! ¡Y sobre ti, infeliz!

Paz con Dios y con tu prójimo: así deseas dormir bien. Y paz también con el demonio de tu prójimo. De lo contrario, te perseguirá en la noche.

¡Honor al gobierno, y obediencia, y también al gobierno torcido! Así desea el buen sueño. ¿Cómo puedo evitarlo, si al poder le gusta caminar con las piernas torcidas?

El que lleva a sus ovejas a los pastos más verdes, será siempre para mí el mejor pastor: así concuerda con el buen sueño.

 

Muchos honores no quiero, ni grandes tesoros: excitan el bazo. Pero es malo dormir sin un buen nombre y un pequeño tesoro.

Una pequeña compañía es más bienvenida para mí que una mala: pero deben ir y venir a su debido tiempo. Así es el buen sueño.

También los pobres de espíritu me agradan: promueven el sueño. Benditos sean, sobre todo si uno siempre se entrega a ellos.

Así pasa el día para los virtuosos. Cuando llegue la noche, ten mucho cuidado de no convocar al sueño. No le gusta que lo convoquen: ¡el sueño, el señor de las virtudes!

Pero pienso en lo que he hecho y pensado durante el día. Así rumiando, paciente como una vaca, me pregunto: ¿Cuáles fueron esas diez superaciones?

¿Y cuáles fueron las diez reconciliaciones, y las diez verdades, y las diez risas con las que se divirtió mi corazón?

Así, reflexionando, y acunado por cuarenta pensamientos, me sobrepasa de una vez: el sueño, el no convocado, el señor de las virtudes.

El sueño toca mi ojo, y se vuelve pesado. El sueño toca mi boca, y permanece abierta.

En verdad, sobre suelas blandas viene a mí, el más querido de los ladrones, y me roba mis pensamientos: estúpido estoy entonces, como esta silla académica.

Pero no mucho más tiempo me mantengo en pie: Ya estoy acostado.

Cuando Zaratustra oyó hablar así al sabio, se rió en su corazón, porque así se le había iluminado y así habló a su corazón:

Necio parece este sabio con sus cuarenta pensamientos; pero creo que sabe bien cómo dormir.

Dichoso el que vive cerca de este sabio. Ese sueño es contagioso, incluso a través de una gruesa pared.

 

Una magia reside incluso en su silla académica. Y no en vano los jóvenes se sentaron ante el predicador de la virtud.

Su sabiduría es mantenerse despierto para poder dormir bien. Y, en verdad, si la vida no tuviera sentido, y tuviera que elegir una tontería, ésta sería también la tontería más deseable para mí.

Ahora sé bien lo que la gente buscaba antiguamente por encima de todo cuando buscaba maestros de la virtud. El buen sueño lo buscaban para ellos, y las virtudes de la cabeza de amapola para promoverlo.

Para todos esos sabios beligerantes de las cátedras académicas, la sabiduría era el sueño sin sueños: no conocían ningún significado superior de la vida.

Incluso en la actualidad, sin duda, hay algunos como este predicador de la virtud, y no siempre tan honorables: pero su tiempo ha pasado. Y no se mantienen por mucho más tiempo: allí yacen ya.

Bienaventurados los somnolientos, porque pronto se dormirán.

Así habló Zaratustra.

3. Backworldsmen

En otro tiempo, Zaratustra también lanzó su fantasía más allá del hombre, como todos los hombres del mundo de atrás. La obra de un Dios sufriente y torturado, me pareció entonces el mundo.

El sueño -y la dicción- de un Dios, me pareció entonces el mundo; vapores de colores ante los ojos de un divino insatisfecho.

bien y el mal, la alegría y la desdicha, el yo y el tú-vapores coloreadosme parecieron ante los ojos del creador. El creador deseaba mirar lejos de sí mismo, por lo que creó el mundo.

Alegría embriagadora es para el que sufre el apartar la mirada de su sufrimiento y olvidarse de sí mismo. Alegría embriagadora y olvido de sí mismo, me pareció una vez el mundo.

Este mundo, la imagen eternamente imperfecta, y la imagen imperfecta de la contradicción interna, una alegría embriagadora para su creador imperfecto: así me pareció el mundo una vez.

Así, una vez, también eché mi fantasía más allá del hombre, como todos los hombres del pasado. ¿Más allá del hombre, por cierto?

Ah, hermanos, ese Dios que yo creé fue obra humana y locura humana, como todos los dioses.

Un hombre era, y sólo un pobre fragmento de hombre y ego. De mis propias cenizas y resplandor vino a mí, ese fantasma. ¡Y en verdad, no vino a mí desde el más allá!

¿Qué pasó, hermanos míos? Me superé a mí mismo, el que sufre; llevé mis propias cenizas a la montaña; una llama más brillante me inventé. Y he aquí que el fantasma se retiró de mí.

Para mí, el convaleciente, sería ahora sufrimiento y tormento creer en tales fantasmas: sufrimiento sería ahora para mí, y humillación. Así les hablo a los hombres del pasado.

El sufrimiento fue eso, y la impotencia, lo que creó todos los mundos atrasados; y la corta locura de la felicidad, que sólo el mayor sufridor experimenta.

El cansancio, que busca conseguir el último salto, con un salto de la muerte; un pobre cansancio ignorante, que no quiere ni siquiera querer más: eso creó todos los dioses y los mundos del pasado.

¡Creedme, hermanos míos! Era el cuerpo el que desesperaba del cuerpo: buscaba a tientas con los dedos o con el espíritu encaprichado los últimos muros.

 

Creedme, hermanos míos. Fue el cuerpo el que se desesperó en la tierra: oyó que las entrañas de la existencia le hablaban.

Y luego buscó atravesar los últimos muros con la cabeza -y no sólo con la cabeza- hacia "el otro mundo".

Pero ese "otro mundo" está bien oculto al hombre, ese mundo deshumanizado, inhumano, que es una nada celestial; y las entrañas de la existencia no hablan al hombre, sino como hombre.

En verdad, es difícil probar todo el ser, y difícil hacerlo hablar. Decidme, hermanos, ¿no es la más extraña de todas las cosas la que mejor se demuestra?

Sí, este ego, con su contradicción y perplejidad, habla con la mayor rectitud de su ser: este ego que crea, quiere y evalúa, que es la medida y el valor de las cosas.

Y esta existencia más recta, el ego, habla del cuerpo, y todavía implica al cuerpo, incluso cuando musita y delira y revolotea con las alas rotas.

Siempre más rectamente aprende a hablar, el ego; y cuanto más aprende, más encuentra títulos y honores para el cuerpo y la tierra.

Un nuevo orgullo me enseñó mi ego, y eso enseño a los hombres: ¡ya no meter la cabeza en la arena de las cosas celestes, sino llevarla libremente, una cabeza terrestre, que da sentido a la tierra!

Una nueva voluntad enseño a los hombres: elegir ese camino que el hombre ha seguido ciegamente, y aprobarlo, y no escabullirse más de él, como los enfermos y los que perecen.

Los enfermos y los que perecen: fueron ellos quienes despreciaron el cuerpo y la tierra, e inventaron el mundo celestial, y las gotas de sangre redentoras; ¡pero incluso esos dulces y tristes venenos los tomaron prestados del cuerpo y de la tierra!

De su miseria buscaban escapar, y las estrellas erandemasiado remotas para ellos. Entonces vieron: "¡Oh, si hubiera caminos celestiales por los que robar hacia otra existencia y hacia la felicidad!" Entonces idearon para sí mismos sus senderos de circunvalación y sus sangrientas corrientes de aire.

Más allá de la esfera de su cuerpo y de esta tierra se creían ahora transportados, estos ingratos. ¿Pero a qué debían la convulsión y el éxtasis de su transporte? A su cuerpo y a esta tierra.

Zaratustra es gentil con los enfermos. En verdad, no se indigna de sus modos de consuelo e ingratitud. Que se conviertan en convalecientes y vencedores, y se creen cuerpos más elevados.

Tampoco se indigna Zaratustra ante un convaleciente que mira con ternura sus delirios, y a medianoche se escabulle en torno a la tumba de su Dios; pero la enfermedad y el estado de salud permanecen incluso en sus lágrimas.

Siempre ha habido muchos enfermos entre los que reflexionan y languidecen por Dios; odian violentamente a los perspicaces y a la última de las virtudes, que es la rectitud.

Siempre miran hacia atrás, hacia las edades oscuras: entonces, en efecto, el engaño y la fe eran algo diferente. El delirio de la razón era semejante a Dios, y la duda era pecado.

Demasiado bien conozco a esos dioses: insisten en que se les crea, y que la duda es pecado. Demasiado bien, también, sé en lo que ellos mismos creen más.

En verdad, no en los mundos del pasado ni en las gotas de sangre redentoras, sino en el cuerpo es donde más creen; y su propio cuerpo es para ellos la cosa en sí misma.

Pero es una cosa enfermiza para ellos, y de buena gana se quitarían el pellejo. Por lo tanto, escuchan a los predicadores de la muerte, y ellos mismos predican mundos atrasados.

 

Escuchad más bien, hermanos míos, la voz del cuerpo sano; es una voz más recta y pura.

Más recto y puro habla el cuerpo sano, perfecto y cuadrado; y habla del sentido de la tierra.-

Así habló Zaratustra.

4. Los dispensadores del cuerpo

A los despreciadores del cuerpo les diré mi palabra. No quiero que aprendan de nuevo, ni que enseñen de nuevo, sino sólo que se despidan de sus propios cuerpos, y así se queden mudos.

"Cuerpo soy y alma", así dice el niño. ¿Y por qué no hablar como los niños?

Pero el despierto, el propio conocedor, dice: "El cuerpo soy enteramente yo y nada más; y el alma es sólo el nombre de algo en el cuerpo".

El cuerpo es una gran sagacidad, una pluralidad con un solo sentido, una guerra y una paz, un rebaño y un pastor.

Un instrumento de tu cuerpo es también tu pequeña sagacidad, hermano mío, a la que llamas "espíritu", un pequeño instrumento y juguete de tu gran sagacidad.

"Ego", dices, y estás orgulloso de esa palabra. Pero la cosa más grande -en la que no estás dispuesto a creer- es tu cuerpo con su gran sagacidad; no dice "ego", sino que lo hace.

Lo que el sentido siente, lo que el espíritu discierne, nunca tiene su fin en sí mismo. Pero el sentido y el espíritu quisieran persuadirte de que son el fin de todas las cosas: tan vanos son.

 

Los instrumentos y el juguete son el sentido y el espíritu: detrás de ellos todavía está el Ser. El Ser busca con los ojos de los sentidos, escucha también con los oídos del espíritu.

Siempre escucha al Yo, y busca; compara, domina, conquista y destruye. Gobierna, y es también el gobernante del ego.

Detrás de tus pensamientos y sentimientos, hermano mío, hay un poderoso señor, y un sabio desconocido -se llama el Ser; mora en tu cuerpo, es tu cuerpo.

Hay más sagacidad en tu cuerpo que en tu mejor sabiduría. ¿Y quién sabe entonces por qué tu cuerpo requiere sólo tu mejor sabiduría?

Tu Yo se ríe de tu ego y de sus orgullosas cabriolas. "¿Qué son para mí estos cabriolas y vuelos de pensamiento?", se dice a sí mismo. "Un camino hacia mi propósito. Yo soy el hilo conductor del ego, y el impulsor de sus nociones".

El Yo le dice al ego: "¡Siente dolor!" Y entonces sufre, y piensa cómo puede ponerle fin, y para eso mismo está destinado a pensar.

El Yo le dice al ego: "¡Siente placer!". Entonces se regocija, y piensa cómo se regocija muchas veces, y para eso mismo está destinado a pensar.

A los disipadores del cuerpo les diré una palabra. El hecho de que se disipen es causado por su estima. ¿Qué es lo que creó la estima y el desprecio y el valor y la voluntad?

El Ser creador creó para sí mismo la estima y el desprecio, creó para sí mismo la alegría y la desdicha. El cuerpo creador creó para sí el espíritu, como una mano a su voluntad.

Hasta en vuestra locura y desprecio servís cada uno a vuestro Yo, despreciadores del cuerpo. Os digo que vuestro propio yo quiere morir y se aleja de la vida.

Tu Yo ya no puede hacer lo que más desea:-

 

crear más allá de sí mismo. Eso es lo que más desea; ese es todo su fervor.

Pero ahora es demasiado tarde para hacerlo:-así que vuestro Yo desea sucumbir, despreciadores del cuerpo.

Sucumbir es lo que desea vuestro Yo; y por eso os habéis convertido en despreciadores del cuerpo. Porque ya no podéis crear más allá de vosotros mismos.

Y por eso estáis ahora enfadados con la vida y con la tierra. Y la envidia inconsciente está en la mirada de reojo de vuestro desprecio.

¡No voy por vuestro camino, despreciadores del cuerpo! ¡No sois puentes para mí hacia el Superhombre!

Así habló Zaratustra.

5. Alegrías y pasiones

Hermano mío, cuando tienes una virtud, y es tu propia virtud, no la tienes en común con nadie.

Seguro que lo llamarías por su nombre y lo acariciarías; le tirarías de las orejas y te divertirías con él.

Y he aquí que tienes su nombre en común con el pueblo, y te has convertido en uno del pueblo y del rebaño con tu virtud.

Mejor es que digas: "Inefable es, y sin nombre, lo que es dolor y dulzura para mi alma, y también el hambre de mis entrañas".

Que tu virtud sea demasiado elevada para la familiaridad de los nombres, y si tienes que hablar de ella, no te avergüences de balbucearla.

 

Así habla y balbucea: "Ese esmi bien, eso es lo que amo, así me complace por completo, así sólo deseo el bien.

No lo deseo como la ley de un Dios, no lo deseo como una ley humana o una necesidad humana; no ha de ser un poste de guía para mí hacia supratierras y paraísos.

Una virtud terrenal es la que amo: poca prudencia hay en ella, y la menor sabiduría cotidiana.

Pero ese pájaro construyó su nido junto a mí: por eso lo amo y lo aprecio; ahora se sienta a mi lado sobre sus huevos de oro".

Así deberías tartamudear, y alabar tu virtud.

Antes tenías pasiones y las llamabas malas. Pero ahora sólo tienes tus virtudes: éstas surgieron de tus pasiones.

Implantaste tu más alto objetivo en el corazón de esas pasiones: entonces se convirtieron en tus virtudes y alegrías.

Y aunque fueras de la raza de los calenturientos, o de los voluptuosos, o de los fanáticos, o de los vengativos;

Todas tus pasiones al final se convirtieron en virtudes, y todos tus demonios en ángeles.

Una vez tuviste perros salvajes en tu sótano, pero al final se convirtieron en pájaros y en encantadoras cantantes.

De tus venenos elaboraste bálsamo para ti; tu vaca, aflicción, ordeñaste; ahora bebes la dulce leche de su ubre.

Y nada malo crece ya en ti, a no ser el mal que surge del conflicto de tus virtudes.

Hermano mío, si eres afortunado, entonces tendrás una virtud y ninguna más: así pasarás más fácilmente el puente.

Ilustre es tener muchas virtudes, pero una suerte dura; y muchos se han ido al desierto y se han matado, porque están cansados de ser la batalla y el campo de batalla de las virtudes.

 

Hermano mío, ¿la guerra y la batalla son malas? Sin embargo, es necesario el mal; son necesarias la envidia y la desconfianza y la mordida entre las virtudes.

He aquí cómo cada una de tus virtudes está codiciando el lugar más alto; quiere que todo tu espíritu sea su heraldo, quiere todo tu poder, en la ira, el odio y el amor.

Toda virtud está celosa de las demás, y algo terrible son los celos. Incluso las virtudes pueden sucumbir por los celos.

Aquel a quien la llama de los celos envuelve, vuelve al fin, como el escorpión, el aguijón envenenado contra sí mismo.

Ah, hermano mío, ¿nunca has visto a una virtud traicionarse y apuñalarse a sí misma?

El hombre es algo que tiene que ser superado: y por eso amarás tus virtudes, -pues sucumbirás por ellas-.

Así habló Zaratustra.

6. El criminal pálido

¿No queréis matar, jueces y sacrificadores, hasta que el animal haya inclinado la cabeza? He aquí que el pálido criminal ha inclinado la cabeza: de su ojo habla el gran desprecio.

"Mi ego es algo que debe ser superado: mi ego es para mí el gran desprecio del hombre": así lo dice ese ojo.

Cuando se juzgó a sí mismo, ése fue su momento supremo; ¡que el exaltado no vuelva a recaer en su baja condición!

No hay salvación para quien así sufre de sí mismo, a menos que sea una muerte rápida.

 

Vuestras muertes, jueces, serán por piedad, y no por venganza; y al matar, procurad justificar vosotros mismos la vida.

No basta con que os reconciliéis con aquel a quien matáis. Que vuestro dolor sea el amor al superhombre: ¡así justificaréis vuestra propia supervivencia!

"Enemigo" diréis pero no "villano", "inválido" diréis pero no "desgraciado", "tonto" diréis pero no "pecador".

Y tú, juez rojo, si dijeras en voz alta todo lo que has hecho en pensamiento, entonces todos gritarían: "¡Fuera la asquerosidad y el reptil virtulento!"

Pero una cosa es el pensamiento, otra cosa es el hecho, y otra cosa es la idea del hecho. La rueda de la causalidad no rueda entre ellas.

Una idea hizo palidecer a este hombre pálido. Adecuado fue para su acto cuando lo hizo, pero la idea de ello, no pudo soportarla cuando se hizo.

Ahora se veía a sí mismo como el hacedor de un acto. Locura, llamo a esto: la excepción se revirtió a la regla en él.

La raya de tiza embruja a la gallina; el golpe que dio embruja su débil razón. La locura después del acto, llamo a esto.

¡Escuchad, jueces! Hay otra locura además, y es anterior al hecho. ¡Ah! ¡No habéis profundizado lo suficiente en esta alma!

Así habla el juez rojo: "¿Por qué este criminal cometió un asesinato? Tenía la intención de robar". Sin embargo, os digo que su alma quería sangre, no botín: ¡tenía sed de la felicidad del cuchillo!

Pero su débil razón no comprendía esta locura, y le persuadió. "¡Qué importa la sangre!", dijo; "¿No quieres, al menos, hacer un botín con ella? ¿O vengarte?"

 

Y atendió a su débil razón: como el plomo le puso sus palabras; entonces robó al asesinar. No quiso avergonzarse de su locura.

Y ahora, una vez más, el plomo de su culpa recae sobre él, y una vez más su débil razón está tan debilitada, tan paralizada y tan embotada.

Si sacudiera la cabeza, se le quitaría la carga; pero ¿quién sacude esa cabeza?

¿Qué es este hombre? Una masa de enfermedades que llegan al mundo a través del espíritu; allí quieren conseguir su presa.

¿Qué es este hombre? Una bobina de serpientes salvajes que rara vez están en paz entre ellas, por lo que salen aparte y buscan presas en el mundo.

¡Mira ese pobre cuerpo! Lo que sufría y anhelaba, la pobre alma lo interpretó para sí misma: lo interpretó como un deseo asesino, y como un afán por la felicidad del cuchillo.

El que ahora se convierte en enfermo, el mal le sobreviene al que ahora es el mal: busca causar dolor con lo que le causa dolor. Pero ha habido otras épocas, y otro mal y otro bien.

Una vez fue la duda el mal, y la voluntad del Yo. Entonces el inválido se convirtió en hereje o hechicero; como hereje o hechicero sufrió, y buscó causar sufrimiento.

Pero esto no entrará en vuestros oídos; me decís que perjudica a vuestra buena gente. ¡Pero qué me importa tu buena gente!

Muchas cosas en tu buena gente me causan asco, y en verdad, no su maldad. ¡Ojalá tuvieran una locura por la que sucumbieran, como este pálido criminal!

En verdad, me gustaría que su locura se llamara verdad, ofidelidad, o justicia: pero tienen su virtud para vivir mucho tiempo, y en una miserable autocomplacencia

Estoy en la ribera del torrente; ¡quien sea capaz de agarrarme, que me agarre! Su muleta, sin embargo, no soy.

Así habló Zaratustra.

7. Lectura y escritura

De todo lo que está escrito, sólo amo lo que una persona ha escrito con su sangre. Escribe con sangre, y descubrirás que la sangre es espíritu.

No es fácil entender la sangre desconocida; odio a los ociosos de la lectura.

El que conoce al lector, no hace nada más por el lector. Otro siglo de lectores y el espíritu mismo apestará.

Si se permite que todos aprendan a leer, a la larga se arruina no sólo la escritura sino también el pensamiento.

Una vez que el espíritu era Dios, luego se convirtió en hombre, y ahora incluso se convierte en población.

El que escribe con sangre y proverbios no quiere ser leído, sino aprendido de memoria.

En las montañas el camino más corto es de cima a cima, pero para esa ruta debes tener piernas largas. Los proverbios deben ser picos, y los interlocutores deben ser grandes y altos.

La atmósfera rara y pura, el peligro cercano y el espíritu lleno de una alegre maldad: así están las cosas bien combinadas.

Quiero tener duendes a mi alrededor, porque soy valiente.Lavalentía que ahuyenta a los fantasmas, crea para sí misma duendes: quiere reír

Ya no me siento en común contigo; la misma nube que veo debajo de mí, la negrura y la pesadez de la que me río, esa es tu nube de trueno.

Vosotros miráis hacia arriba cuando anheláis la exaltación; y yo miro hacia abajo porque soy exaltado.

¿Quién de vosotros puede reír y ser exaltado al mismo tiempo?

El que sube a las montañas más altas, se ríe de todas las obras y realidades trágicas.

Valiente, despreocupada, despreciativa, coercitiva, así nos quiere la sabiduría; es una mujer, y siempre ama sólo a un guerrero.

Me decís: "La vida es dura de soportar". Pero, ¿para qué habéis de tener vuestro orgullo por la mañana y vuestra resignación por la tarde?

La vida es difícil de soportar: ¡pero no te hagas el delicado! Todos somos buenos asnos y asnas.

¿Qué tenemos en común con el capullo de la rosa, que tiembla porque se le ha formado una gota de rocío?

Es cierto que amamos la vida; no porque estemos acostumbrados a vivir, sino porque estamos acostumbrados a amar.

Siempre hay algo de locura en el amor. Pero siempre hay, también, algo de método en la locura.

Y a mí también, que aprecio la vida, las mariposas, y las burbujas de jabón, y lo que sea como ellas entre nosotros, me parece que disfrutan más de la felicidad.

Ver revolotear a estos duendecillos ligeros, tontos, bonitos y vivaces, mueve a Zaratustra a llorar y a cantar.

Sólo debería creer en un Dios que supiera bailar.

Y cuando vi a mi diablo, lo encontré serio, minucioso,profundo, solemne: era el espíritu de la gravedad; por él caen todas las cosas

No por la ira, sino por la risa, matamos. ¡Vamos, matemos el espíritu de la gravedad!

Aprendí a caminar; desde entonces me permito correr. Aprendí a volar; desde entonces no necesito que me empujen para moverme de un sitio.

Ahora soy ligero, ahora vuelo; ahora me veo debajo de mí mismo. Ahora baila un Dios en mí.

Así habló Zaratustra.

8. El árbol de la colina

El ojo de Zaratustra había percibido que cierto joven lo evitaba. Y mientras caminaba solo una tarde por las colinas que rodean la ciudad llamada "La Vaca de Piedra", he aquí que encontró al joven sentado apoyado en un árbol, y contemplando con mirada cansada el valle. Zaratustra, entonces, se agarró al árbol junto al cual estaba sentado el joven, y habló así

"Si quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría hacerlo.

Pero el viento, que no vemos, lo perturba y lo dobla, y lo hace lucir. Las manos invisibles nos doblan y perturban".

Entonces el joven se levantó desconcertado y dijo: "¡Oigo a Zaratustra, y justo ahora estaba pensando en él!" Zaratustra respondió:

"¿Por qué te asustas por eso? -Pero es lo mismo con el hombre que con el árbol.

 

Cuanto más trata de elevarse hacia la altura y la luz, más vigorosamente luchan sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro y lo profundo, hacia el mal".

"¡Sí, al mal!", gritó el joven. "¿Cómo es posible que hayas descubierto mi alma?"

Zaratustra sonrió y dijo: "Muchas almas nunca se descubrirán, a menos que uno las invente primero".

"¡Sí, al mal!", gritó el joven una vez más.

"Has dicho la verdad, Zaratustra. Ya no confío en mí mismo desde que intenté ascender a la altura, y ya nadie confía en mí; ¿cómo es eso?

Cambio demasiado rápido: mi hoy refuta mi ayer. A menudo salto los escalones cuando subo; por hacerlo, ninguno de los escalones me perdona.

Cuando estoy en lo alto, me encuentro siempre solo. Nadie me habla; la escarcha de la soledad me hace temblar. ¿Qué busco en la altura?

Mi desprecio y mi anhelo aumentan juntos; cuanto más alto trepo, más desprecio al que trepa. ¿Qué busca en la altura?

¡Cómo me avergüenzo de mis trepidaciones y tropiezos! ¡Cómo me burlo de mis violentos jadeos! ¡Cómo odio al que se tambalea! Qué cansado estoy en la altura!"

Aquí el joven guardó silencio. Y Zaratustra contempló el árbol junto al que estaban, y habló así:

"Este árbol está aquí en las colinas; ha crecido por encima de los hombres y de las bestias.

Y si quisiera hablar, no habría quien lo entendiera: tan alto ha crecido.

Ahora espera y espera, ¿a qué espera? Vive demasiado cerca de la sede de las nubes; ¿acaso espera el primer relámpago?"

 

Cuando Zaratustra hubo dicho esto, el joven gritó con gestos violentos "Sí, Zaratustra, dices la verdad. Mi destrucción la anhelaba, cuando deseaba estar en la altura, y tú eres el rayo que esperaba. ¿Qué he sido desde que apareciste entre nosotros? Así habló el joven y lloró amargamente. Zaratustra, sin embargo, le rodeó con su brazo y se llevó al joven con él.

Y cuando hubieron caminado un rato juntos, Zaratustra comenzó a hablar así:

Me desgarra el corazón. Mejor que tus palabras, tus ojos me dicen todo tu peligro.

Como no eres libre, aún buscas la libertad. Demasiado insomne te ha hecho tu búsqueda, y demasiado despierto.

En la altura abierta estarías; porque las estrellas tienen sed de tu alma. Pero tus malos impulsos también tienen sed de libertad.

Tus perros salvajes quieren la libertad; ladran de alegría en su sótano cuando tu espíritu se esfuerza por abrir todas las puertas de la prisión.

Todavía eres un prisionero -me parece- que concibe la libertad para sí mismo: ¡ah! aguda se vuelve el alma de tales prisioneros, pero también engañosa y malvada.

Purificarse, es todavía necesario para el hombre libre del espíritu. Mucho de la prisión y del molde aún permanece en él: su ojo aún tiene que volverse puro.

Sí, conozco tu peligro. Pero por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no deseches tu amor y tu esperanza!

Noble te sientes aún, y nobles te sienten también los demás, aunque te guarden rencor y te echen malas miradas. Sabe esto, que a todo el mundo le estorba un noble.

También a los buenos les estorba un noble; y aun cuando lo llaman bueno, quieren con ello apartarlo.

 

Lo nuevo, quiere el hombre noble crear, y una nueva virtud. Lo viejo, quiere el hombre bueno, y que lo viejo se conserve.

Pero el peligro del hombre noble no es convertir a un hombre bueno, sino que se convierta en un fanfarrón, un burlón o un destructor.

¡Ah! He conocido a nobles que perdieron su más alta esperanza. Y entonces despreciaron todas las grandes esperanzas.

Entonces vivían descaradamente en los placeres temporales, y más allá del día apenas tenían un objetivo.

"El espíritu también es voluptuoso", dijeron. Entonces se rompieron las alas de su espíritu; y ahora se arrastra y ensucia donde roe.

Una vez pensaron en convertirse en héroes; pero ahora son sensualistas. Un problema y un terror es el héroe para ellos.

Pero por mi amor y esperanza te conjuro: ¡no deseches al héroe de tu alma! ¡Mantén santa tu más alta esperanza!

Así habló Zaratustra.

9. Los predicadores de la muerte

Hay predicadores de la muerte: y la tierra está llena de aquellos a los que hay que predicar el desistimiento de la vida.

La tierra está llena de lo superfluo; la vida está estropeada por los demasiados. Que la "vida eterna" los saque de esta vida.

Los amarillos": así son llamados los predicadores de la muerte, o"los negros". Pero os los mostraré además con otros colores.

Están los terribles que llevan en sí mismos la bestia de presa, y no tienen otra opción que la lujuria o la auto-laceración. E incluso sus lujurias son auto-laceración.

Todavía no se han convertido en hombres, esos terribles: ¡que prediquen el desistimiento de la vida, y pasen ellos mismos!

Están los que se consumen espiritualmente: apenas nacen cuando empiezan a morir, y anhelan doctrinas de lasitud y renuncia.

Les gustaría estar muertos, y nosotros deberíamos aprobar su deseo. ¡Cuidémonos de despertar a esos muertos, y de dañar esos ataúdes vivos!

Se encuentran con un inválido, o un anciano, o un cadáver, e inmediatamente dicen: "¡La vida está refutada!"

Pero sólo son refutados, y su ojo, que sólo ve un aspecto de la existencia.

Envueltos en una espesa melancolía, y ávidos de las pequeñas bajas que traen la muerte: así esperan, y aprietan los dientes.

O bien, se aferran a las golosinas, y se burlan de su infantilismo por ello; se aferran a su paja de la vida, y se burlan de que aún se aferren a ella.

Su sabiduría habla así: "¡Un tonto, el que permanece vivo; pero hasta ahora somos tontos! Y eso es lo más tonto de la vida".

"La vida es sólo sufrimiento": eso dicen otros, y no mienten. Entonces, ¡vean que cesen! Procura que cese la vida que sólo es sufrimiento.

Y que esta sea la enseñanza de tu virtud: "¡Te matarás a ti mismo! a ti- "¡La lujuria es pecado!" -así dicen algunos que predican la muerte- "¡Apartémonos y no engendremos hijos!"

"Dar a luz es molesto", dicen otros, "¿por qué seguir dando a luz? Uno sólo da a luz a los desafortunados". Y también son predicadores de la muerte.

"La piedad es necesaria", así lo dice un tercero. "¡Toma lo que tengo! ¡Toma lo que soy! Mucho menos me ata la vida".

Si fuesen sistemáticamente lamentables, entonces harían que sus vecinos se hartasen de vivir. Ser malvados, eso sería su verdadera bondad.

Pero quieren librarse de la vida; ¡qué les importa si atan a otros aún más rápido con sus cadenas y regalos!

Y vosotros también, para quienes la vida es un duro trabajo y una inquietud, ¿no estáis muy cansados de la vida? ¿No estáis muy maduros para el sermón de la muerte?

Todos vosotros, a quienes el trabajo rudo es querido, y lo rápido, nuevo y extraño, os aguantáis mal; vuestra diligencia es la huida, y la voluntad el olvido de sí mismo.

Si creyerais más en la vida, os dedicaríais menos a lo momentáneo. Pero para esperar, no tenéis suficiente capacidad, ni siquiera para holgazanear.

Por todas partes resuenan las voces de los que predican la muerte; y la tierra está llena de aquellos a los que la muerte tiene que predicar.

O la "vida eterna"; todo es lo mismo para mí -¡si tan sólo pasan rápido!

Así habló Zaratustra.

10. Guerra y guerreros

De nuestros mejores enemigos no queremos librarnos, ni tampoco de aquellos a quienes amamos de corazón. Así que déjame decirte la verdad.

¡Mis hermanos en la guerra! Os quiero de corazón. Soy, y siempre fui, tu contraparte. Y también soy vuestro mejor enemigo. Así que dejad que os diga la verdad.

Conozco el odio y la envidia de vuestros corazones. No sois tan grandes como para no conocer el odio y la envidia. Entonces sed lo suficientemente grandes como para no avergonzaros de ellos.

Y si no pueden ser santos del conocimiento, entonces, les ruego, sean al menos sus guerreros. Ellos son los compañeros y precursores de tal santidad.

Veo muchos soldados; ¡podría ver muchos guerreros! "Uniforme" se llama a lo que llevan; ¡que no sea uniforme lo que esconden!

Seréis aquellos cuyos ojos busquen siempre un enemigo: vuestro enemigo. Y con algunos de vosotros hay odio a primera vista.

Buscaréis a vuestro enemigo, haréis la guerra por vuestros pensamientos. Y si vuestros pensamientos sucumben, ¡vuestra rectitud seguirá gritando el triunfo!

Amaréis la paz como medio para nuevas guerras, y la paz corta más que la larga.

No te aconsejo que trabajes, sino que luches. A ti te aconsejo no la paz, sino la victoria. Que tu trabajo sea una lucha, que tu paz sea una victoria.

Sólo se puede guardar silencio y sentarse en paz cuando se tiene flecha y arco; de lo contrario, se parlotea y se discute. ¡Que tu paz sea una victoria!¿Decís que es la buena causa la que santifica incluso la guerra? Yo os digo: es la buena guerra la que santifica toda causa.

La guerra y el valor han hecho cosas más grandes que la caridad. No su simpatía, sino su valentía ha salvado hasta ahora a las víctimas.

"¿Qué es bueno?", preguntáis. Ser valiente es bueno. Que las niñas digan: "Ser bueno es lo que es bonito, y al mismo tiempo conmovedor".

Te llaman desalmado: pero tu corazón es verdadero, y me encanta la timidez de tu buena voluntad. Vosotros os avergonzáis de vuestro flujo, y otros se avergüenzan de su reflujo.

¿Sois feos? Pues bien, hermanos míos, tomad lo sublime sobre vosotros, el manto de los feos.

Y cuando tu alma se engrandece, entonces se vuelve altiva, y en tu sublimidad hay maldad. Yo te conozco.

En la maldad se encuentran el altivo y el débil. Pero se malinterpretan mutuamente. Yo te conozco.

Sólo tendréis enemigos a los que odiar, pero no enemigos a los que despreciar. Debéis estar orgullosos de vuestros enemigos; entonces, los éxitos de vuestros enemigos son también vuestros éxitos.

La resistencia: esa es la distinción del esclavo. Que tu distinción sea la obediencia. Que tu mando sea la obediencia.

Al buen guerrero le suena más agradable el "tú" que el "yo". Y todo lo que os es querido, primero os lo ordenarán.

Que tu amor a la vida sea amor a tu más alta esperanza; y que tu más alta esperanza sea el más alto pensamiento de la vida.

Sin embargo, vuestro pensamiento más elevado os lo ordenaré yo, y es éste: el hombre es algo que debe ser superado. Así pues, ¡vivid vuestra vida de obediencia y de guerra! ¡Qué importa la larga vida! ¡Qué guerrero desea ser perdonado!

No os perdono, os amo de todo corazón, mis hermanos de guerra.

Así habló Zaratustra.

11. El nuevo ídolo

En algún lugar todavía hay pueblos y rebaños, pero no con nosotros, hermanos míos: aquí hay estados.

¿Un estado? ¿Qué es eso? Pues abridme vuestros oídos, porque ahora os diré mi palabra sobre la muerte de los pueblos.

Un estado, es llamado el más frío de todos los monstruos fríos. También miente fríamente; y esta mentira sale de su boca: "Yo, el Estado, soy el pueblo".

¡Es una mentira! Creadores fueron los que crearon a los pueblos, y colgaron una fe y un amor sobre ellos: así sirvieron a la vida.

Destructores, son los que ponen trampas a muchos, y lo llaman estado: les cuelgan una espada y cien antojos.

Donde todavía hay un pueblo, allí el Estado no es comprendido, sino odiado como el mal de ojo, y como el pecado contra las leyes y las costumbres.

Esta señal os doy: cada pueblo habla su lengua del bien y del mal; esto no lo entiende su vecino. Su lenguaje lo ha ideado para sí mismo en leyes y costumbres.

Pero el Estado miente en todas las lenguas del bien y del mal; y todo lo que dice, miente; y todo lo que tiene, lo ha robado.Falso es todo en él; con dientes robados muerde, el que muerde. Falsas son incluso sus entrañas.

Confusión del lenguaje del bien y del mal; este signo os lo doy como signo del estado. ¡En verdad, la voluntad de muerte, indica este signo! En verdad, llama a los predicadores de la muerte.

Nacen demasiados: ¡para los superfluos fue ideado el Estado!

¡Vean cómo los atrae, a los muchos-demasiados! ¡Cómo los traga, los mastica y los vuelve a masticar!

"En la tierra no hay nada más grande que yo: yo soy el dedo regulador de Dios", así ruge el monstruo. Y no sólo los orejudos y los miopes caen de rodillas.

Ah, hasta en vuestros oídos, almas grandes, susurra sus sombrías mentiras. ¡Ah! descubre los corazones ricos que se prodigan voluntariamente!

Sí, también los encuentra a ustedes, conquistadores del viejo Dios. Os habéis cansado del conflicto, y ahora vuestro cansancio sirve al nuevo ídolo.

¡Héroes y honorables, quisiera erigir a su alrededor, el nuevo ídolo! Se regodea en el sol de las buenas conciencias, ¡el frío monstruo!

Todo os lo dará, si lo adoráis, el nuevo ídolo: así compra el brillo de vuestra virtud, y la mirada de vuestros ojos orgullosos.

Busca seducir por medio de vosotros, los muchos-demasiados. Sí, se ha ideado un artificio infernal, un caballo de la muerte que tintinea con los adornos de los honores divinos.

Sí, aquí se ha ideado una muerte para muchos, que se glorifica a sí misma como vida: ¡verdaderamente, un servicio cordial para todos los predicadores de la muerte!

, lo llamo, donde todos son bebedores de veneno, los buenosy los malos: el estado, donde todos se pierden, los buenos y los malos: el estado, donde el lento suicidio de todos se llama "vida".

¡Sólo hay que ver a estos superfluos! Roban las obras de los inventores y los tesoros de los sabios. Llaman a su robo cultura, y todo se convierte en enfermedad y problemas para ellos.

¡Sólo hay que ver a estos superfluos! Siempre están enfermos; vomitan su bilis y lo llaman periódico. Se devoran unos a otros, y ni siquiera pueden digerirse a sí mismos.

¡Sólo hay que ver a estos superfluos! Adquieren riqueza y se empobrecen con ella. Buscan el poder y, sobre todo, la palanca del poder, mucho dinero: ¡estos impotentes!

¡Mira cómo trepan estos ágiles simios! Trepan unos sobre otros, y así se arrastran en el barro del abismo.

Hacia el trono se esfuerzan todos: es su locura: ¡como si la felicidad se sentara en el trono! A veces la suciedad se sienta en el trono, y a veces también el trono en la suciedad.

Locos me parecen todos, y monos trepadores, y demasiado ansiosos. Mal me huele su ídolo, el frío monstruo: mal me huelen todos estos idólatras.

Hermanos míos, ¡os sofocaréis en los humos de sus fauces y apetitos! ¡Mejor romper las ventanas y saltar al aire libre!

¡Apártate del camino del mal olor! ¡Retírate de la idolatría de lo superfluo!

¡Apártense del camino del mal olor! ¡Apártate del vapor de estos sacrificios humanos!

Abierta queda aún la tierra para las grandes almas. Vacíos están todavía muchos sitios para los solitarios y los gemelos, alrededor de los cuales flota el olor de los mares tranquilos.

Todavía queda una vida libre para las grandes almas.En verdad, aquelque posee poco es tanto menos poseído: ¡bendita sea la pobreza moderada

Allí, donde cesa el estado, sólo comienza el hombre que no es superfluo: allí comienza el canto de los necesarios, la melodía única e insustituible.

Allí, donde el estado cesa, ¡mirad allí, hermanos míos! ¿No lo veis, el arco iris y los puentes del superhombre?

Así habló Zaratustra.

12. Las moscas en el mercado

¡Huye, amigo mío, a tu soledad! Te veo ensordecido con el ruido de los grandes hombres, y picado por todas partes con los aguijones de los pequeños.

Admirablemente el bosque y la roca saben guardar silencio contigo. Asómate de nuevo al árbol que amas, el de anchas ramas, que silenciosa y atentamente cuelga del mar.

Donde termina la soledad, comienza la plaza del mercado; y donde comienza la plaza del mercado, comienza también el ruido de los grandes actores y el zumbido de las moscas venenosas.

En el mundo, incluso las mejores cosas no valen nada sin quienes las representan: a esos representantes, la gente los llama grandes hombres.

El pueblo entiende poco lo que es grande, es decir, la agencia creadora. Pero tienen gusto por todos los representantes y actores de las cosas grandes.Alrededor de los creadores de nuevos valores gira el mundo, invisiblemente. Pero alrededor de los actores giran el pueblo y la gloria: tal es el curso de las cosas.

Espíritu, tiene el actor, pero poca conciencia del espíritu. Cree siempre en lo que hace creer con más fuerza: en sí mismo.

Mañana tiene una nueva creencia, y al día siguiente, una aún más nueva. Tiene percepciones agudas, como la gente, y humores cambiantes.

Molestar significa para él probar. Enloquecer significa para él convencer. Y la sangre es considerada por él como el mejor de los argumentos.

Una verdad que sólo se desliza en los oídos finos, él llama falsedad y trompetería. En verdad, sólo cree en dioses que hacen gran ruido en el mundo.

La plaza del mercado está llena de bufones que traquetean, ¡y el pueblo se enorgullece de sus grandes hombres! Estos son para ellos los amos del momento.

Pero la hora les apremia; así te apremian a ti. Y también de ti quieren el Sí o el No. ¿Acaso quieres poner tu silla entre el "sí" y el "no"?

A causa de esos absolutos e impacientes, ¡no seas celoso, amante de la verdad! Nunca la verdad se aferró al brazo de un absoluto.

A causa de esos bruscos, vuelve a tu seguridad: sólo en la plaza del mercado uno es asaltado por el Sí? o el No?

Lenta es la experiencia de todas las fuentes profundas: mucho tienen que esperar hasta saber lo que ha caído en sus profundidades.

Lejos del mercado y de la fama tiene lugar todo lo que es grande: lejos del mercado y de la fama han vivido siempre los creadores de nuevos valores. Huye, amigo mío, a tu soledad: Te veo picado por todas partes por las moscas venenosas. Huye allí, donde sopla una brisa áspera y fuerte.

Huye a tu soledad. Has vivido demasiado cerca de lo pequeño y lo lamentable. Huye de su invisible venganza. Hacia ti no tienen más que venganza.

No levantes más el brazo contra ellos. Son innumerables, y no es tu suerte ser una mosca cojonera.

Son innumerables las pequeñas y lamentables; y de muchas estructuras orgullosas, las gotas de lluvia y la maleza han sido la ruina.

No eres de piedra; pero ya te has vuelto hueco por las numerosas gotas. Todavía te romperás y reventarás por las numerosas gotas.

Exhausto te veo, por las moscas venenosas; sangrando te veo, y desgarrado en cien puntos; y tu orgullo ni siquiera te reprende.

Sangre quisieran tener de ti en toda inocencia; sangre anhelan sus almas incruentas, y pican, por tanto, en toda inocencia.

Pero tú, profundo, sufres demasiado incluso por pequeñas heridas; y antes de recuperarte, el mismo gusano venenoso se arrastró por tu mano.

Demasiado orgulloso eres para matar a estos dulces dientes. Pero ten cuidado, no sea tu destino sufrir toda su venenosa injusticia.

También zumban a tu alrededor con sus alabanzas: la molestia es su alabanza. Quieren estar cerca de tu piel y de tu sangre.

Te halagan, como se halaga a un Dios o a un demonio; lloriquean ante ti, como ante un Dios o un demonio; ¡A qué viene esto! Aduladores son ellos y llorones, y nada más.

A menudo, además, se muestran ante ti como amables.

 

Pero esa ha sido siempre la prudencia de los cobardes. ¡Sí! ¡Los cobardes son prudentes!

Ellos piensan mucho en ti con sus almas circunscritas; siempre eres sospechoso para ellos. Todo lo que se piensa mucho, al final es sospechoso.

Te castigan por todas tus virtudes. Te perdonan sólo en sus corazones inmsot por tus errores.

Porque eres gentil y de carácter recto, dices: "Intachables son por su pequeña existencia". Pero sus almas circunscritas piensan: "Intachable es toda existencia grande".

Incluso cuando eres amable con ellos, se sienten despreciados por ti; y pagan tu beneficencia con una secreta maldad.

Tu orgullo silencioso es siempre contrario a su gusto; se alegran si una vez eres lo suficientemente humilde como para ser frívolo.

Lo que reconocemos en un hombre, también lo irritamos en él. Por lo tanto, ¡esté en guardia contra los pequeños!

En tu presencia se sienten pequeños, y su bajeza brilla y resplandece contra ti en invisible venganza.

¿No has visto cómo a menudo enmudecían cuando te acercabas a ellos, y cómo su energía los abandonaba como el humo de un fuego que se extingue?

Sí, amigo mío, la mala conciencia eres tú de tus vecinos, pues son indignos de ti. Por eso te odian, y quisieran chupar tu sangre.

Tus vecinos siempre serán moscas venenosas; lo que es grande en ti, eso mismo debe hacerlas más venenosas, y siempre más parecidas a las moscas.

Huye, amigo mío, a tu soledad, y allí, donde sopla una fuerte y áspera brisa. No es tu suerte ser una mosca...

Así habló Zaratustra.

 

13. Castidad

Me encanta el bosque. Es malo vivir en las ciudades: allí hay demasiados lujuriosos.

¿No es mejor caer en manos de un asesino que en los sueños de una mujer lujuriosa?

Y sólo mira a estos hombres: su ojo lo dice: no conocen nada mejor en la tierra que acostarse con una mujer.

La suciedad está en el fondo de sus almas; y ¡ay! si su suciedad tiene todavía espíritu en ella.

Ojalá fuerais perfectos, al menos como animales. Pero a los animales les pertenece la inocencia.

¿Te aconsejo que mates tus instintos? Te aconsejo que seas inocente en tus instintos.

¿Te aconsejo la castidad? La castidad es una virtud para algunos, pero para muchos es casi un vicio.

Estos son continente, sin duda: pero la lujuria perruna mira con envidia todo lo que hacen.

Incluso en las alturas de su virtud y en su frío espíritu les sigue esta criatura, con su discordia.

Y ¡qué bien puede mendigar la lujuria perruna un trozo de espíritu, cuando se le niega un trozo de carne!

¿Amáis las tragedias y todo lo que rompe el corazón? Pero desconfío de tu lujuria perruna.

Tenéis ojos demasiado crueles, y miráis sin miramientos a los que sufren. ¿No se ha disfrazado vuestra lujuria y ha tomado el nombre de sufrimiento del prójimo?

Y también esta parábola os doy: No pocos de los que querían echar a su demonio, se metieron en los cerdos.

 

A quien la castidad le resulte difícil, hay que disuadirlo: no sea que se convierta en el camino del infierno, de la suciedad y de la lujuria del alma.

¿Hablo de cosas sucias? Eso no es lo peor que puedo hacer.

No cuando la verdad es sucia, sino cuando es superficial, el que discierne se adentra sin querer en sus aguas.

En verdad, hay castos por su propia naturaleza; son más suaves de corazón y se ríen mejor y más a menudo que tú.

También se ríen de la castidad y preguntan: "¿Qué es la castidad?

¿No es la castidad una locura? Pero esta locura vino a nosotros, y no nosotros a ella.

Le ofrecimos a ese huésped puerto y corazón: ahora habita con nosotros; que se quede todo el tiempo que quiera".

Así habló Zaratustra.

14. El amigo

"Uno siempre es demasiado para mí"-piensa el anacoreta. "Siempre uno, ¡eso hace dos a la larga!"

Yo y yo estamos siempre demasiado metidos en la conversación: ¿cómo se podría soportar, si no hubiera un amigo?

El amigo del anacoreta es siempre el tercero: el tercero es el corcho que impide que la conversación de los dos se hunda en la profundidad.

Ah! hay demasiadas profundidades para todos los anacoretas. Por eso, anhelan tanto un amigo y su elevación.

Nuestra fe en los demás traiciona lo que quisiéramos tener en nosotros mismos. Nuestro anhelo de un amigo es nuestro traidor.

 

Y a menudo con nuestro amor queremos simplemente superar la envidia. Y a menudo atacamos y nos convertimos en enemigos, para ocultar que somos vulnerables.

"¡Sé al menos mi enemigo!" -así habla la verdadera reverencia, que no se atreve a solicitar amistad.

Si uno quiere tener un amigo, también debe estar dispuesto a hacer la guerra por él: y para hacer la guerra, hay que ser capaz de ser un enemigo.

Todavía hay que honrar al enemigo en el amigo. ¿Puedes acercarte a tu amigo y no acercarte a él?

En el amigo uno tendrá su mejor enemigo. Estarás más cerca de él con tu corazón cuando lo resistas.

¿No quieres vestirte ante tu amigo? ¿Es en honor de tu amigo que te muestras ante él tal como eres? ¡Pero él te envía al diablo por eso!

El que no se oculta a sí mismo se escandaliza: ¡cuánta razón tenéis para temer la desnudez! Sí, si fuerais dioses, podríais avergonzaros de la ropa.

No puedes adornarte lo suficientemente bien para tu amigo, pues serás para él una flecha y un anhelo para el superhombre.

¿Has visto alguna vez a tu amigo dormido y sabes cómo está? ¿Cuál suele ser el semblante de tu amigo? Es tu propio rostro, en un espejo tosco e imperfecto.

¿Viste alguna vez a tu amigo dormido? ¿No te ha consternado que tu amigo se vea así? Oh, amigo mío, el hombre es algo que tiene que ser superado.

En la adivinación y en el silencio el amigo será un maestro: no todo lo debes querer ver. Tus sueños te revelarán lo que tu amigo hace cuando está despierto.

Que tu piedad sea una adivinación: para saber primero si tu amigonecesita piedad. Tal vez ame en ti el ojo impasible, y la mirada de la eternidad.

Que tu piedad por tu amigo se esconda bajo una dura cáscara; le sacarás un diente. Así tendrá delicadeza y dulzura.

¿Eres aire puro y soledad y pan y medicina para tu amigo? Muchos no pueden soltar sus propios grilletes, pero sin embargo son emancipadores de sus amigos.

¿Eres un esclavo? Entonces no puedes ser un amigo. ¿Eres un tirano? Entonces no puedes tener amigos.

Demasiado tiempo han estado ocultos en la mujer el esclavo y el tirano. Por eso, la mujer no es capaz todavía de la amistad: sólo conoce el amor.

En el amor de la mujer hay injusticia y ceguera para todo lo que no ama. E incluso en el amor consciente de la mujer, siempre hay ataques y relámpagos y noche, junto con la luz.

Todavía la mujer no es capaz de ser amiga: las mujeres siguen siendo gatos y pájaros. O en el mejor de los casos, vacas.

Todavía la mujer no es capaz de amistad. Pero decidme, vosotros los hombres, ¿quién de vosotros es capaz de la amistad?

¡Oh, vuestra pobreza, hombres, y vuestra parquedad de alma! Tanto como tú das a tu amigo, yo daré incluso a mi enemigo, y no me empobreceré por ello.

Hay camaradería: ¡que haya amistad!

Así habló Zaratustra.

 

15. Los mil y un objetivos

Muchas tierras vio Zaratustra, y muchos pueblos: así descubrió lo bueno y lo malo de muchos pueblos. Ningún poder mayor encontró Zaratustra en la tierra que el bien y el mal.

Ningún pueblo podría vivir sin valorar primero; sin embargo, si un pueblo quiere mantenerse, no debe valorar como su vecino.

Mucho de lo que pasaba por bueno con un pueblo era considerado con desprecio y desdén por otro: así lo encontré. Encontré mucho de lo que aquí se llama malo, que allí se engalana con honores de púrpura.

Nunca el vecino entendió al otro: nunca su alma se maravilló del engaño y la maldad de su vecino.

Una tabla de excelencias cuelga sobre cada pueblo. He aquí la tabla de sus triunfos; he aquí la voz de su voluntad de poder.

Es loable, lo que consideran duro; lo que es indispensable y duro lo llaman bueno; y lo que alivia en la más grave angustia, la única y más dura de todas, la ensalzan como santa.

Lo que les hace gobernar y conquistar y brillar, para consternación y envidia de sus vecinos, lo consideran como lo más alto y principal, la prueba y el sentido de todo lo demás.

En verdad, hermano mío, si sólo conocieras la necesidad de un pueblo, su tierra, su cielo y su prójimo, entonces desvelarías la ley de sus superaciones, y por qué sube por esa escalera hacia su esperanza.

Siempre serás el primero y el más destacado sobre todos los demás; a nadie amará tu alma celosa, sino al amigo"- que hizo estremecer el alma de un griego: así recorrió su camino hacia la grandeza

"Decir la verdad y ser hábil con el arco y la flecha", así le pareció a la gente de la que procede mi nombre, el nombre que me es grato y difícil a la vez.

"Honrar al padre y a la madre, y desde la raíz del alma hacer su voluntad": este cuadro de superación colgaba sobre ellos otro pueblo, y se hacía así poderoso y permanente.

"Tener fidelidad, y en aras de la fidelidad arriesgar el honor y la sangre, incluso en recorridos malvados y peligrosos": enseñándose así, otro pueblo se dominó a sí mismo, y así dominándose, se embarazó y se cargó de grandes esperanzas.

En verdad, los hombres se han dado a sí mismos todo su bien y su mal. En verdad, no lo tomaron, no lo encontraron, no les llegó como una voz del cielo.

El hombre sólo asignó valores a las cosas para mantenerse a sí mismo; sólo creó la significación de las cosas, una significación humana. Por lo tanto, se llama a sí mismo "hombre", es decir, el valorador.

Valorar es crear: ¡escuchadlo, creadores! La valoración misma es el tesoro y la joya de todas las cosas valoradas.

Sólo a través de la valoración hay valor; y sin la valoración la nuez de la existencia estaría vacía. ¡Oídlo, creadores!

Cambio de valores, es decir, cambio de los creadores. Siempre destruye quien tiene que ser creador.

Los creadores fueron primero los pueblos, y sólo en los últimos tiempos los individuos; en verdad, el individuo mismo es todavía la última creación.

Los pueblos una vez colgaron sobre ellos mesas del bien.quegobernaría y el amor que obedecería, crearon para sí mismos tales

Más viejo es el placer en el rebaño que el placer en el ego: y mientras la buena conciencia es para el rebaño, la mala conciencia sólo dice: "ego".

El ego astuto, el sin amor, que busca su ventaja en la ventaja de muchos, no es el origen de la manada, sino su perdición.

Siempre fueron los amantes y los creadores los que crearon el bien y el mal. El fuego del amor brilla en los nombres de todas las virtudes, y el fuego de la ira.

Muchas tierras vieron a Zaratustra, y muchos pueblos: ningún poder más grande encontró Zaratustra en la tierra que las creaciones de los amantes - "buenos" y "malos" son sus nombres.

Verdaderamente, un prodigio es este poder de alabar y culpar. Decidme, hermanos, ¿quién lo dominará por mí? ¿Quién pondrá un grillete en los mil cuellos de este animal?

Hasta ahora ha habido mil metas, para mil pueblos. Sólo falta el grillete para los mil cuellos; falta la única meta. La humanidad aún no tiene una meta.

Pero, por favor, decidme, hermanos míos, si la meta de la humanidad sigue faltando, ¿no sigue faltando la humanidad misma?

Así habló Zaratustra.

 

16. Amor al prójimo

Os amontonáis alrededor de vuestro prójimo, y tenéis buenas palabras para ello. Pero yo os digo: vuestro amor al prójimo es vuestro mal amor a vosotros mismos.

Huyen de su prójimo y prefieren hacer de ello una virtud; pero yo comprendo su "desinterés".

El Tú es más antiguo que el Yo; el Tú ha sido consagrado, pero aún no el Yo: así el hombre se acerca al prójimo.

¿Te aconsejo que ames al prójimo? Más bien te aconsejo que huyas del prójimo y del amor más lejano.

Más alto que el amor al prójimo es el amor a los más lejanos y futuros; más alto aún que el amor a los hombres, es el amor a las cosas y a los fantasmas.

El fantasma que corre delante de ti, hermano mío, es más hermoso que tú; ¿por qué no le das tu carne y tus huesos? Pero tú temes, y corres hacia tu prójimo.

No podéis soportarlo con vosotros mismos, y no os amáis lo suficiente; por eso buscáis engañar a vuestro prójimo en el amor, y queréis doraros con su error.

Ojalá no pudieseis soportarlo con ningún tipo de allegados, ni con sus vecinos; entonces tendríais que crear de vosotros mismos a vuestro amigo y su corazón desbordante.

Llamáis a un testigo cuando queréis hablar bien de vosotros mismos; y cuando le habéis engañado para que piense bien de vosotros, también pensáis bien de vosotros mismos.

No sólo miente el que habla en contra de su conocimiento, sino más aún, el que habla en contra de su ignorancia. Y así habláis de vosotros mismos en vuestras relaciones, y mentís a vuestro prójimo con vosotros mismos.

Así dice el tonto: "La asociación con los hombres estropea el carácter, especialmente cuando no se tiene ninguno".

El uno va a su prójimo porque se busca a sí mismo, y el otro porque quiere perderse a sí mismo. Vuestro mal amor a vosotros mismos hace de la soledad una prisión para vosotros.

Los más lejanos son los que pagan su amor a los cercanos; y cuando hay cinco juntos, siempre debe morir un sexto.

Tampoco me gustan sus festivales: demasiados actores me encontraron allí, e incluso los espectadores se comportaron a menudo como actores.

No os enseño al prójimo, sino al amigo. Que el amigo sea para vosotros la fiesta de la tierra, y un anticipo del superhombre.

Te enseño el amigo y su corazón desbordante. Pero hay que saber ser una esponja, si se quiere ser amado por corazones desbordantes.

Te enseño el amigo en el que el mundo está completo, una cápsula del bien, el amigo creador, que tiene siempre un mundo completo que otorgar.

Y así como el mundo se desenrolló para él, así se enrolla de nuevo para él en anillos, como el crecimiento del bien a través del mal, como el crecimiento del propósito a partir del azar.

Deja que el futuro y lo más lejano sean el motivo de tu hoy; en tu amigo amarás al superhombre como tu motivo.

Hermanos míos, no os aconsejo el amor al prójimo, os aconsejo el amor más lejano.

Así habló Zaratustra.

 

17. La vía del Creador

¿Quieres ir al aislamiento, hermano mío? ¿Buscarías el camino para ti mismo? Quédate todavía un poco y escúchame.

"El que busca puede perderse fácilmente. Todo aislamiento es malo": así lo dice el rebaño. Y durante mucho tiempo perteneciste al rebaño.

La voz del rebaño seguirá resonando en ti. Y cuando digas: "Ya no tengo conciencia en común contigo", entonces será un lamento y un dolor.

He aquí que el mismo dolor produjo la misma conciencia; y el último destello de esa conciencia aún brilla en tu aflicción.

¿Pero quieres seguir el camino de tu aflicción, que es el camino hacia ti mismo? Entonces muéstrame tu autoridad y tu fuerza para hacerlo.

¿Es usted una nueva fuerza y una nueva autoridad? ¿Un primer movimiento? ¿Una rueda que gira por sí misma? ¿Puedes también obligar a las estrellas a girar a tu alrededor?

¡Ay, hay tanto afán de altivez! ¡Hay tantas convulsiones de las ambiciones! ¡Muéstrame que no eres un lujurioso y ambicioso!

Ay! hay tantos grandes pensamientos que no hacen más que el fuelle: inflan, y hacen más vacío que nunca.

¿Libre te llamas? Me gustaría oír tu pensamiento dominante, y no que te has librado de un yugo.

¿Tienes derecho a escapar de un yugo? Muchos han desechado su valor final cuando han desechado su servidumbre.

 

¿Libre de qué? ¿Qué le importa eso a Zaratustra? embargo, tu ojo me muestra claramente: ¿?

¿Puedes darte a ti mismo tu mal y tu bien, y establecer tu voluntad como ley sobre ti? ¿Puedes ser juez de ti mismo y vengador de tu ley?

Terrible es la soledad con el juez y vengador de la propia ley. Así se proyecta una estrella en el espacio desértico, y en el gélido aliento de la soledad.

Hoy todavía sufres por la multitud, tú, individuo; hoy todavía tienes tu valor intacto, y tus esperanzas.

Pero un día la soledad te cansará; un día tu orgullo cederá, y tu coraje temblará. Un día gritarás: "¡Estoy solo!"

Un día dejarás de ver tu altivez, y verás demasiado de cerca tu bajeza; tu misma sublimidad te asustará como un fantasma. Un día gritarás: "¡Todo es falso!"

Hay sentimientos que buscan matar al solitario; si no lo consiguen, entonces deben morir ellos mismos. Pero, ¿eres capaz de esto, de ser un asesino?

¿Has conocido alguna vez, hermano mío, la palabra "desprecio"? ¿Y la angustia de tu justicia al ser justo con los que te desprecian?

Obligas a muchos a pensar de otro modo sobre ti; que, cargan pesadamente a tu cuenta. Te acercaste a ellos, y sin embargo pasaste de largo; por eso nunca te perdonan.

Vas más allá de ellos: pero cuanto más alto te elevas, más pequeño te ve el ojo de la envidia. Sin embargo, el más odiado es el que vuela.

"¡Cómo podéis ser justos conmigo!" -dice- "Elijo vuestra injusticia como mi porción asignada".

injusticia y la suciedad las arrojan sobre el solitario: pero, mihermano, si quieres ser una estrella, debes brillar para ellos no menos por eso

Y ponte en guardia contra los buenos y los justos. Se empeñan en crucificar a los que idean su propia virtud: odian a los solitarios.

También debes estar en guardia contra la santa simplicidad. Todo lo que no es sencillo es impío para él; y también le gustaría jugar con el fuego de la hoguera y la estaca.

Y ponte en guardia, también, contra los asaltos de tu amor. El recluso tiende la mano con demasiada facilidad a cualquiera que se encuentre con él.

A muchos no les darás tu mano, sino sólo tu pata; y quiero que tu pata tenga garras.

Pero el peor enemigo que puedes encontrar, siempre serás tú mismo; te extravías en cavernas y bosques.

¡Tú, solitario, vas por el camino hacia ti mismo! Y más allá de ti mismo y de tus siete demonios, vas por el camino.

Un hereje serás para ti, y un mago y adivino, y un tonto, y un dudoso, y un réprobo, y un villano.

Debes estar dispuesto a quemarte en tu propia llama; ¡cómo podrías volverte nuevo si antes no te has convertido en cenizas!

Tú, solitario, vas por el camino de la creación: ¡un Dios crearás para ti de entre tus siete demonios!

Tú, solitario, vas por el camino del que ama: te amas a ti mismo, y por eso te desprecias, como sólo los que aman se desprecian.

¡Crear, desea el que ama, porque desprecia! ¡Qué sabe del amor quien no se ha visto obligado a despreciar justo lo que amaba!

Con tu amor, entra en tu aislamiento, hermano mío, y con tu creación; y tarde sólo cojea la justicia tras de ti.

 

Con mis lágrimas, entra en tu aislamiento, hermano mío. Amo a quien busca crear más allá de sí mismo, y así sucumbe.

Así habló Zaratustra.

18. Mujeres mayores y jóvenes

¿Por qué te escabulles tan furtivamente en el crepúsculo, Zaratustra? ¿Y qué escondes tan cuidadosamente bajo tu manto?

¿Es un tesoro lo que te han dado? ¿O un niño que te ha nacido? ¿O vas tú mismo en busca de un ladrón, amigo del mal?

En verdad, hermano mío, dijo Zaratustra, es un tesoro que se me ha dado: es una pequeña verdad que llevo.

Pero es travieso, como un niño pequeño; y si no le sujeto la boca, grita demasiado fuerte.

Cuando hoy iba solo por el camino, a la hora en que el sol se pone, me salió al encuentro una anciana, y me habló así a mi alma:

"Mucho nos ha hablado Zaratustra también a las mujeres, pero nunca nos habló de la mujer".

Y yo le respondí: "Con respecto a la mujer, sólo se debe hablar con los hombres".

"Háblame también de la mujer", dijo ella; "soy lo bastante mayor para olvidarla pronto".

Y yo obligué a la anciana y le hablé así:

Todo en la mujer es un acertijo, y todo en la mujer tiene una respuesta: se llama embarazo.

 

El hombre es para la mujer un medio: la finalidad es siempre el hijo. Pero, ¿qué es la mujer para el hombre?

Dos cosas diferentes quiere el verdadero hombre: peligro y diversión. Por eso quiere a la mujer, como el juguete más peligroso.

El hombre debe ser entrenado para la guerra, y la mujer para la recreación del guerrero: todo lo demás es una locura.

Las frutas demasiado dulces no le gustan al guerrero. Por eso le gusta la mujer; amarga es incluso la mujer más dulce.

Mejor que el hombre entiende la mujer a los niños, pero el hombre es más infantil que la mujer.

En el hombre verdadero hay un niño escondido: quiere jugar. ¡Levántense, pues, mujeres, y descubran al niño que hay en el hombre!

Que la mujer sea un juguete, puro y fino como la piedra preciosa, iluminado con las virtudes de un mundo que aún no ha llegado.

Deja que el rayo de una estrella brille en tu amor Deja que tu esperanza diga: "¡Que lleve al superhombre!"

¡Que en vuestro amor haya valor! Con vuestro amor atacaréis al que os inspira temor.

¡En tu amor esté tu honor! Poco entiende la mujer de otra manera sobre el honor. Pero que este sea tu honor: amar siempre más de lo que eres amado, y nunca ser el segundo.

Que el hombre tema a la mujer cuando ella ama: entonces ella hace todo sacrificio, y todo lo demás lo considera inútil.

Que el hombre tema a la mujer cuando ella odia: porque el hombre en su alma más íntima es simplemente malo; la mujer, sin embargo, es mala.

¿A quién odia más la mujer? -Así habló el hierro al imán: "Te odio más, porque atraes, pero eres demasiado débil para atraer hacia ti".

La felicidad del hombre es: "Yo lo haré". La felicidad de la mujer es: "Él lo hará".

 

"¡Aquí! ¡Aquí! ¡Ahora el mundo se ha vuelto perfecto!" -así piensa toda mujer cuando obedece con todo su amor.

La mujer debe obedecer y encontrar una profundidad para su superficie. La superficie es el alma de la mujer, una película móvil y tormentosa en aguas poco profundas.

El alma del hombre, sin embargo, es profunda, su corriente brota en cavernas subterráneas: la mujer conjetura su fuerza, pero no la comprende.-

Entonces me respondió la anciana: "Muchas cosas buenas ha dicho Zaratustra, especialmente para aquellos que son lo suficientemente jóvenes para ellas.

¡Qué extraño! Zaratustra sabe poco de la mujer y, sin embargo, tiene razón sobre ella. ¿Esto sucede porque con la mujer nada es imposible?

¡Y ahora acepta un poco de verdad a modo de agradecimiento! Soy lo suficientemente mayor para ello.

Envuélvelo y sujétale la boca: si no, gritará demasiado fuerte, la pequeña verdad".

"¡Dame mujer, tu pequeña verdad!" Dije. Y así habló la anciana:

"¿Vas a las mujeres? No olvides tu látigo".

Así habló Zaratustra.

19. La mordedura de la víbora

Un día Zaratustra se quedó dormido bajo una higuera, a causa del calor, con el brazo sobre la cara. Y llegó una víbora y le mordió en el cuello, de modo que Zaratustra gritó de dolor. Cuando se quitó el brazo de la cara, miróa la serpiente; y entonces ésta reconoció los ojos de Zaratustra, se retorció torpemente y trató de alejarse. "En absoluto", dijo Zaratustra, "¡todavía no has recibido mi agradecimiento! Me has despertado a tiempo; mi viaje es aún largo". "Tu viaje es corto", dijo la víbora con tristeza; "mi veneno es fatal". Zaratustra sonrió. "¿Cuándo ha muerto un dragón por el veneno de una serpiente?" -dijo. "¡Pero retira tu veneno! No eres tan rico como para regalármelo". Entonces la víbora cayó de nuevo sobre su cuello y le lamió la herida.

Cuando Zaratustra contó esto una vez a sus discípulos, éstos le preguntaron: "¿Y cuál es, oh Zaratustra, la moraleja de tu historia?" Y Zaratustra les respondió así:

El destructor de la moral, el bueno y el justo me llaman: mi historia es inmoral.

Pero cuando tengáis un enemigo, no le devolváis bien por mal, porque eso le avergonzaría. Sino probad que os ha hecho algo bueno.

Y antes de avergonzar a nadie, me enojo. Y cuando se os maldice, no me agrada que queráis bendecir. ¡Más bien maldecid un poco también!

Y si te ocurre una gran injusticia, haz rápidamente otras cinco pequeñas. Es horrible ver a quien la injusticia presiona solo.

¿Sabías esto? Una injusticia compartida es media justicia. Y el que pueda soportarla, que cargue con la injusticia.

Una pequeña venganza es más humana que ninguna. Y si el castigo no es también un derecho y un honor para el transgresor, no me gusta tu castigo.

Más noble es poseer el propio error que establecer el propio derecho, especialmente si se tiene la razón. Sólo que uno debe ser lo suficientemente rico para hacerlo.

No me gusta vuestra fría justicia; del ojo de vuestros juecessiempre resplandece el verdugo y su frío acero

Dime: ¿dónde encontramos la justicia, que es el amor con los ojos que ven?

Conviérteme, pues, en el amor que no sólo soporta todo castigo, sino también toda culpa.

¡Invéntame, pues, la justicia que absuelve a todos, excepto a los jueces!

¿Y queréis oír esto también? Para el que busca ser justo de corazón, hasta la mentira se convierte en filantropía.

Pero, ¡cómo voy a ser justo de corazón! ¿Cómo puedo dar a cada uno lo suyo? Que esto me baste: Doy a cada uno lo suyo.

Por último, hermanos míos, no hagáis daño a ningún anacoreta. ¿Cómo podría un anacoreta olvidar? ¿Cómo podría recompensar?

Como un pozo profundo es un anacoreta. Es fácil tirar una piedra: si se hunde hasta el fondo, sin embargo, dime, ¿quién la sacará de nuevo?

¡Cuidado con herir al anacoreta! Si lo has hecho, entonces mátalo también.

Así habló Zaratustra.

20. El niño y el matrimonio

Tengo una pregunta para ti solo, hermano mío: como una plomada, lanza esta pregunta a tu alma, para que pueda conocer su profundidad.

Eres joven, y deseas un hijo y el matrimonio. Pero yo te pregunto: ¿Eres un hombre con derecho a desear un hijo?

 

¿Eres tú el victorioso, el que se conquista a sí mismo, el que domina sus pasiones, el que domina sus virtudes? Así te pregunto.

¿O el animal habla en su deseo y necesidad? ¿O en el aislamiento? ¿O la discordia en ti?

Quisiera que tu victoria y tu libertad anhelaran un hijo. Construirás monumentos vivos a tu victoria y emancipación.

Más allá de ti mismo construirás. Pero primero debes construirte a ti mismo, rectangular en cuerpo y alma.

No sólo te propagarás hacia adelante, sino hacia arriba. Para ello, que el jardín del matrimonio te ayude.

Crearás un cuerpo superior, un primer movimiento, una rueda que ruede espontáneamente.

Matrimonio: así llamo yo a la voluntad de los dos de crear el que es más que los que lo crearon. La reverencia del uno por el otro, como los que ejercen tal voluntad, llamo yo matrimonio.

Que este sea el significado y la verdad de tu matrimonio. Pero eso que los muchos-demasiados llaman matrimonio, esos superfluos-ah, ¿cómo lo llamaré?

¡Ah, la pobreza del alma en los dos! ¡Ah, la suciedad del alma en los dos! ¡Ah, la lamentable autocomplacencia en los dos!

Matrimonio lo llaman todos; y dicen que sus matrimonios están hechos en el cielo.

¡Pues no me gusta, ese cielo de lo superfluo! ¡No, no me gustan, esos animales enredados en los afanes celestiales!

Lejos de mí también el Dios que cojea para bendecir lo que no ha igualado.

No te rías de esos matrimonios. ¿Qué hijo no ha tenido motivos para llorar por sus padres?

Digno parecía este hombre, y maduro para el sentido de la tierra; pero cuando vi a su mujer, la tierra me pareció un hogar para locos.

 

Sí, quisiera que la tierra se estremeciera con convulsiones cuando un santo y un ganso se aparean entre sí.

Este salió en busca de la verdad como un héroe, y al final consiguió para sí una pequeña mentira disfrazada: su matrimonio lo llama.

Aquel era reservado en el intercoulse y elegía con gusto. Pero una vez echó a perder su compañía para siempre: su matrimonio lo llama.

Otro buscó una sierva con las virtudes de un ángel. Pero de repente se convirtió en la sierva de una mujer, y ahora necesitaría también convertirse en un ángel.

Cuidado, he encontrado a todos los compradores, y todos ellos tienen ojos astutos. Pero incluso el más astuto de ellos compra a su mujer en un saco.

Muchas locuras cortas, eso es lo que tú llamas amor. Y tu matrimonio pone fin a tus muchas locuras cortas, con una larga estupidez.

Tu amor por la mujer, y el amor de la mujer por el hombre: ¡ah, ojalá fuera la simpatía por las deidades sufrientes y veladas! Pero, por lo general, dos animales se posan el uno en el otro.

Pero incluso tu mejor amor es sólo un símil embelesado y un ardor doloroso. Es una antorcha para iluminar caminos más elevados para ti.

Más allá de vosotros mismos, algún día amaréis. Entonces, aprended primero a amar. Y por eso debéis beber el amargo cáliz de vuestro amor.

La amargura está en la copa incluso del mejor amor; así provoca el anhelo del Superhombre; así provoca la sed en ti, el creador.

Sed en el que crea, flecha y anhelo para el superhombre: dime, hermano mío, ¿es esta tu voluntad de matrimonio?

Santa llamada yo tal voluntad, y tal matrimonio.-

Así habló Zaratustra.

 

21. Muerte voluntaria

Muchos mueren demasiado tarde, y otros mueren demasiado pronto. Sin embargo, suena extraño el precepto: "¡Muere en el momento oportuno!"

Muere en el momento oportuno: así enseña Zaratustra.

Ciertamente, el que nunca vive en el momento oportuno, ¿cómo podría morir en el momento oportuno? Ojalá no hubiera nacido! -Así aconsejo a los superfluos.

Pero incluso los superfluos hacen mucho ruido con su muerte, y hasta la nuez más hueca quiere ser rota.

Todo el mundo considera que morir es un gran asunto; pero todavía la muerte no es una fiesta. Todavía no se ha aprendido a inaugurar los mejores festivales.

La muerte consumada que os muestro, que se convierte en estímulo y promesa para los vivos.

Su muerte, muere el consumador triunfante, rodeado de esperanzados y prometedores.

Así se debe aprender a morir; y no debe haber ninguna fiesta en la que tal moribundo no consagre los juramentos de los vivos.

Así, morir es lo mejor; lo siguiente mejor, sin embargo, es morir en la batalla, y desperdiciar una gran alma.

Pero para el combatiente, tan odiosa como para el vencedor, es tu muerte sonriente que se acerca como un ladrón, y sin embargo viene como amo.

Mi muerte, te alabo, la muerte voluntaria, que me llega porque la quiero.

El que tiene una meta y un heredero, quiere la muerte en el momento adecuado para la meta y el heredero.

 

Y por reverencia a la meta y al heredero, no colgará más coronas marchitas en el santuario de la vida.

En verdad, no me parezco a los sogueros: ellos alargan su cuerda y así van siempre hacia atrás.

Muchos, además, envejecen demasiado para sus verdades y triunfos; una boca desdentada ya no tiene derecho a toda verdad.

Y el que quiera tener fama, debe despedirse del honor a tiempo, y practicar el difícil arte de ir a la hora correcta.

Hay que dejar de ser agasajado cuando uno sabe mejor: eso lo saben los que quieren ser amados por mucho tiempo.

Hay manzanas ácidas, sin duda, cuya suerte es esperar hasta el último día del otoño: y en seguida se vuelven maduras, amarillas y marchitas.

En algunos envejece primero el corazón, y en otros el espíritu. Y algunos envejecen en la juventud, pero los jóvenes tardíos se mantienen jóvenes por mucho tiempo.

Para muchos hombres la vida es un fracaso; un gusano venenoso les roe el corazón. Entonces, que se encarguen de que su muerte sea un éxito.

Muchos nunca se vuelven dulces; se pudren incluso en el verano. Es la cobardía la que los mantiene sujetos a sus ramas.

Demasiados viven, y demasiado tiempo cuelgan de sus ramas. ¡Ojalá viniera una tormenta y sacudiera toda esta podredumbre y gusanera del árbol!

¡Ojalá vinieran predicadores de la muerte rápida! ¡Esas serían las tormentas apropiadas y los agitadores de los árboles de la vida! Pero sólo oigo predicar la muerte lenta, y la paciencia con todo lo "terrenal".

¡Ah! ¿Predicáis la paciencia con lo terrenal? Lo terrenal es lo que tiene demasiada paciencia con vosotros, blasfemos.

 

En verdad, murió demasiado pronto aquel hebreo a quien los predicadores de la muerte lenta honran: y para muchos ha resultado una calamidad que haya muerto demasiado pronto.

Todavía no había conocido más que las lágrimas y la melancolía de los hebreos, junto con el odio del bueno y justo, el Jesús hebreo: entonces le asaltó el anhelo de la muerte.

Si hubiera permanecido en el desierto, lejos de lo bueno y lo justo. Entonces tal vez habría aprendido a vivir y a amar la tierra, y también la risa.

¡Créanme, hermanos míos! Murió demasiado pronto; ¡él mismo habría renegado de su doctrina si hubiera llegado a mi edad! ¡Bastante noble era él para renegar!

Pero todavía era inmaduro. Inmaduro ama la juventud, inmaduro también odia al hombre y a la tierra. Encerrado y torpe son todavía su alma y las alas de su espíritu.

Pero en el hombre hay más de niño que de joven, y menos de melancólico: entiende mejor la vida y la muerte.

Libre para la muerte, y libre en la muerte; un santo Naysayer, cuando ya no hay tiempo para Yea: así entiende sobre la muerte y la vida.

Que vuestra muerte no sea un reproche para los hombres y la tierra, amigos míos: eso os pido de la miel de vuestra alma.

En tu muerte, tu espíritu y tu virtud seguirán brillando como un resplandor vespertino alrededor de la tierra: de lo contrario, tu muerte ha sido insatisfactoria.

Así moriré yo mismo, para que vosotros, amigos míos, améis más la tierra por mí; y en tierra me convertiré de nuevo, para descansar en la que me llevó.

 

En verdad, una meta tuvo Zaratustra; él lanzó su pelota. Ahora sed vosotros, amigos míos, los herederos de mi gol; a vosotros os lanzo el balón de oro.

Lo mejor de todo es que os veo, amigos míos, lanzar el balón de oro. Y así me demoro un poco en la tierra, ¡perdónenme por ello!

Así habló Zaratustra.

22. La virtud de otorgar

1

Cuando Zaratustra se despidió de la ciudad a la que estaba unido su corazón, cuyo nombre es "La Vaca de Piedra", le siguieron muchas personas que se llamaban a sí mismas sus discípulos, y le hicieron compañía. Así llegaron a una encrucijada. Entonces Zaratustra les dijo que ahora quería ir solo, pues le gustaba ir solo. Sus discípulos, sin embargo, le regalaron al partir un bastón, en cuyo mango de oro se enroscaba una serpiente alrededor del sol. Zaratustra se alegró por el bastón y se apoyó en él; entonces habló así a sus discípulos:

Dime, por favor: ¿cómo es que el oro tiene el mayor valor? Porque es poco común, y no tiene desperdicio, y es radiante, y tiene un brillo suave; siempre se otorga a sí mismo.

Sólo como imagen de la más alta virtud llegó el oro al más alto valor. Como el oro, brilla la mirada del que lo otorga. El oro hace la paz entre la luna y el sol.

La virtud más alta es la que no es común, y la que no tiene brillo, es la que es suave de brillo: la virtud que da es la ^\s*\d+$más alta.

 

En verdad, os adivino bien, discípulos míos: os esforzáis como yo por la virtud otorgada. ¿Qué tendréis en común con los gatos y los lobos?

Tenéis sed de convertiros en sacrificios y regalos vosotros mismos, y por eso tenéis sed de acumular todas las riquezas en vuestra alma.

Insaciable es tu alma por los tesoros y las joyas, porque tu virtud es insaciable en el deseo de otorgar.

Obliga a todas las cosas a fluir hacia ti y hacia ti, para que vuelvan a fluir de tu fuente como dones de tu amor.

En verdad, un aprobador de todos los valores debe ser tal amor otorgado; pero sano y santo, llamo a esto egoísmo.-

Hay otro egoísmo, un tipo demasiado pobre y hambriento, que siempre robaría: el egoísmo del enfermo, el egoísmo enfermizo.

Con el ojo del ladrón mira todo lo que es lustroso; con el ansia del hambre mide al que tiene abundancia; y siempre merodea por las mesas de los que dan dinero.

La enfermedad habla en tal antojo, y la degeneración invisible; de un cuerpo enfermo, habla el antojo lujurioso de este egoísmo.

Dime, hermano mío, ¿qué es lo que consideramos malo, y lo peor de todo? ¿No es la degeneración? - Y siempre sospechamos de la degeneración cuando falta el alma que otorga.

Nuestro curso va hacia arriba, desde los géneros hasta los supergéneros. Pero un horror para nosotros es el sentido degenerado, que dice: "Todo para mí".

Hacia arriba se eleva nuestro sentido: así es un símil de nuestro cuerpo, un símil de una elevación. Tales símiles de elevaciones son los nombres de las virtudes.

Así va el cuerpo a lo largo de la historia, convertido y luchador.Y el espíritu, ¿qué es para el cuerpo? Sus luchas y victorias anuncian, su compañero y su eco.

Los símiles, son todos nombres del bien y del mal; no hablan, sólo insinúan. ¡Un tonto que busca el conocimiento en ellos!

Prestad atención, hermanos míos, a cada hora en que vuestro espíritu quiera hablar con símiles: ahí está el origen de vuestra virtud.

Elevado es entonces tu cuerpo, y elevado; con su deleite, lo embriaga el espíritu, de modo que se convierte en creador, y valedor, y amante, y benefactor de todo.

Cuando tu corazón se desborda amplio y lleno como el río, una bendición y un peligro para los de abajo: ahí está el origen de tu virtud.

Cuando sois exaltados por encima de la alabanza y la culpa, y vuestra voluntad quiere mandar sobre todas las cosas, como la voluntad de un enamorado: ahí está el origen de vuestra virtud.

Cuando despreciáis las cosas agradables, y el sofá afeminado, y no podéis apartaros lo suficiente de los afeminados: ahí está el origen de vuestra virtud.

Cuando sois voluntarios de una sola voluntad, y cuando ese cambio de toda necesidad es necesario para vosotros: ahí está el origen de vuestra virtud.

¡En verdad, un nuevo bien y un nuevo mal es! En verdad, ¡un nuevo y profundo murmullo, y la voz de una nueva fuente!

Poder es, esta nueva virtud; un pensamiento gobernante es, y alrededor de él un alma sutil: un sol de oro, con la serpiente del conocimiento alrededor.