32. La canción del baile

UNA tarde, Zaratustra y sus discípulos atravesaron el bosque; y cuando buscaba un pozo, he aquí que se encontró con un verde prado rodeado tranquilamente de árboles y arbustos, donde había doncellas bailando juntas. En cuanto las doncellas reconocieron a Zaratustra, dejaron de bailar; sin embargo, Zaratustra se acercó a ellas con gesto amistoso y les dijo estas palabras

No dejéis de bailar, hermosas doncellas. No ha venido a vosotras ningún saboteador del juego con mal ojo, ningún enemigo de las doncellas.

Abogada de Dios soy con el diablo: sin embargo, es el espíritu de la gravedad. ¿Cómo podría yo, pies ligeros, ser hostil a las danzas divinas? ¿O a los pies de las doncellas con tobillos finos?

Ciertamente, soy un bosque, y una noche de árboles oscuros: pero quien no se asuste de mi oscuridad, encontrará riberas llenas de rosas bajo mis cipreses.

Y hasta el pequeño Dios puede encontrar, que es el más querido por las doncellas: junto al pozo yace tranquilo, con los ojos cerrados.

A plena luz del día se quedó dormido, el muy perezoso. ¿Acaso había perseguido demasiado a las mariposas?

No me temáis, bellas bailarinas, cuando castigue un poco al pequeño Dios. Llorará, ciertamente, y llorará... ¡pero es risible incluso cuando llora!

Y con lágrimas en los ojos te pedirá un baile; y yo mismo cantaré una canción para su baile:

Una canción-danza y una sátira sobre el espíritu de la gravedad mi demonio supremo y poderoso, del que se dice que es "señor del mundo".

Y esta es la canción que cantó Zaratustra cuando Cupido y las doncellas bailaron juntos:

Últimamente he mirado tu ojo, ¡oh vida! Y en lo insondable parecí hundirme.

Pero me sacaste con un ángulo de oro; te reíste burlonamente cuando te llamé insondable.

"Así es el lenguaje de todos los peces", dijisteis; "lo que no entienden es insondable".

Pero cambiante soy sólo, y salvaje, y toda una mujer, y no virtuosa:

Aunque ustedes me llamen "el profundo", o "el fiel", "el eterno", "el misterioso".

Pero vosotros, los hombres, nos dotáis siempre de vuestras propias virtudes... ¡ay, los virtuosos!"

Así se reía ella, la increíble; pero nunca le creo a ella y a su risa, cuando habla mal de sí misma.

Y cuando hablé cara a cara con mi salvaje Sabiduría, me dijo con rabia: "¡Tú quieres, tú anhelas, tú amas; sólo por eso alabas la Vida!"

Entonces casi había contestado indignado y le había dicho la verdad al enfadado; y no se puede contestar más indignado que cuando se "dice la verdad" a la propia Sabiduría.

Porque así están las cosas entre nosotros tres. En mi corazón sólo amo la vida, y en verdad, más cuando la odio.

Pero el hecho de que me guste la Sabiduría, y a menudo demasiado, es porque me recuerda mucho a la Vida.

Tiene su ojo, su risa, e incluso su vara angular de oro: ¿soy yo el responsable de que ambos se parezcan tanto?

Y cuando una vez la Vida me preguntó: "¿Quién es entonces, esta Sabiduría?"- entonces dije ansiosamente: "¡Ah, sí! ¡La Sabiduría!

Se tiene sed de ella y no se satisface, se mira a través de los velos, se agarra a través de las redes.

¿Es hermosa? ¡Qué sé yo! Pero las carpas más viejas siguen siendo atraídas por ella.

Es cambiante y caprichosa; a menudo la he visto morderse el labio y pasar el peine a contrapelo.

Tal vez sea malvada y falsa, y toda una mujer; pero cuando habla mal de sí misma, justo entonces es cuando más seduce."

Cuando le dije esto a la Vida, se rió maliciosamente y cerró los ojos. "¿De quién hablas?", dijo ella. "¿Tal vez de mí?

Y si tuvieras razón... ¡es apropiado decir eso en mi cara! Pero ahora, por favor, habla también de tu sabiduría".

Ah, y ahora has vuelto a abrir los ojos, ¡oh, vida amada! Y en lo insondable he parecido hundirme de nuevo.-

 

Así cantó Zaratustra. Pero cuando el baile terminó y las doncellas se marcharon, se puso triste.

"El sol se ha puesto hace tiempo", dijo al fin, "el prado está húmedo, y del bosque llega el frescor.

Una presencia desconocida me rodea y me mira pensativa. ¿Qué? ¿Aún vives, Zaratustra?

¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿No es una locura seguir viviendo?

Ah, amigos míos; la tarde es la que así se interroga en mí. Perdonad mi tristeza.

Ha llegado la tarde: ¡perdóname que haya llegado la tarde!"

 

Así cantó Zaratustra.