VI Justin

C’était un lapin quiiiii, c’était un lapin quiiiii… La douce voix de Chantal Yoga m’arrache des bras de Morphée à cinq heures et demie pétantes… Bon, allez, c’est pas le moment de traînasser… Ce matin un lapin, a tué un chasseeeeuuuuur… Je me lève, saute sous la douche, me récure du sol au plafond, m’habille, déjeune de deux rondelles de sauciflard et d’un coup de jaja et à six heures moins trois, je sors de chez moi sous une pluie battante pour remonter la rue Émile Varech en direction de la gare routière.

Juste quand j’arrive sur le boulevard Saint-Ignace, je vois déboucher le père Justin au volant de son motoculteur, tirant une carriole remplie de choux-fleurs.

Il s’arrête à ma hauteur :

— Cré vin diou d’bon sang d’bon souère, mais c’est le p’tit Troudic ! Ben alors mon gaillard, où c’est-y don’ qu’tu vas t’y don’ comme ça de si bonne heure ?

— Salut père Justin, je vais à la gare routière prendre le bus pour Saint-Glinglin.

— Eh ben, on peut dire que t’as vraiment d’la chance mon gars ! Tel que tu m’voué, j’allions justement à Saint-Glinglin vendre mes choux-fleurs au marché. Allez, grimpe don’ dans la carriole, ça t’fera économiser les sous de l’autocar.

— C’est vraiment gentil à vous père Justin, mais je ne voudrais pas abîmer vos beaux choux-fleurs. Non, ne vous inquiétez pas, je vais aller prendre le bus, ça sera plus raisonna…

— Dis donc mon gars, tu veux t’y don’ m’fâcher ? Allez, fais don’ point d’manières avec moué et dépêche-toi de grimper sinon j’allions finir par arriver en retard au marché.

Et nous voilà partis pour Saint-Glinglin, le père Justin au volant de son motoculteur, et moi dans la carriole, assis sur un tas de choux-fleurs.

En arrivant devant L’Escale, le père Justin freine d’un coup sec.

— Fais vraiment un sacré temps d’cochon, hein, mon gars ! Allez, descends don’ d’là et viens avec moué, on va aller s’prendre un chti canon à L’Escale, ça nous requinquera.

— Bon d’accord, mais alors juste un…

— Non mais dis donc mon gars, c’est y des foués qu’tu m’prendrais t’y don’ pour un pochtron ?

On s’envoie vite fait trois petits canons et hop, nous voilà repartis.

En arrivant sur la nationale, la pluie se met à redoubler de violence. Au bout de cinq cents mètres, le père Justin s’arrête devant le Porc-Épique.

—  Cré vin Diou d’bon sang d’bon souère, tu parles d’un déluge. Allez, saute don’ de la carriole et viens avec moué, on va aller s’prendre un chti godet au Porc-Épique, histouère de s’réchauffer la couenne.

— Bon d’accord, mais alors… juste un…

— Non mais dis donc gamin, tu m’prendrais t’y don’ pour un pochard ?

Le temps de se jeter trois petits godets sur le pouce et hop, on se remet en route.

En traversant Kersauciss, ça tombe tellement fort qu’on n’y voit plus à cinq mètres. Le père Justin s’arrête en catastrophe devant le Relais de Kersauciss.

— Cré vin Diou d’bon sang d’bon souère, vla t’y pas qu’c’est carrément le déluge… Allez viens vite mon gars, on va aller s’mettre à l’abri au Relais de Kersauciss en attendant qu’ça s’passe…

— Bon da-d’accord père Justin, mais alors ju-juste un…

— Non mais dis donc p’tit gars, c’est t’y don’ des foués qu’tu m’prendrais t’y don’ pour un soiffard ?

On s’envoie cinq ou six canons le temps que ça se calme et hop, nous voilà repartis.

En arrivant à Trouillamor, la pluie a presque cessé de tomber, cédant la place à un petit crachin revigorant.

Le père Justin se gare devant Le Vieux Clocher.

—  Cré vin Diou d’bon sang d’bon souère… v’la t’y pas qui s’mettions à faire beau. Tu vas vouère qu’on va finir par attraper un chaud et froid. Vaut mieux être prudent… Allez viens don’ mon gars, on va aller s’prendre un chtite goute, histoire de s’ravigoter.

— Da-da-d’accord Ju-Ju-Justin…

— Non mais dis don’ mon gars, c’est t’y don’ des foués qu’tu m’prendrais t’y don’ pour une arsouille ?

Je me réveille Place du Marché à Saint-Glinglin, avec le père Justin penché au-dessus de moi, un chou-fleur à la main.

— Cré vin Diou d’bon sang d’bon souère… ah ben mon gars, on peut dire que tu m’avions fait une sacré peur. T’étais tellement bien enfoui sous ton tas de choux-fleurs qu’j’avions bien cru que j’t’avions perdu en chemin. Bon allez, c’est point tout ça, mais il étions déjà midi passé et j’avions toujours rien vendu. Viens don’, on va aller se jeter vite fait un petit gorgeon à la Bolée des Halles, histouère de s’donner du cœur à l’ouvrage, et après, hop, au turbin !

— Bon d’accord, mais alors… juste un…