VIII Porte close

À treize heures quarante-cinq, je gravis enfin les marches du Centre Océanographique et de la Protection des Plages de Saint-Glinglin. Le hall d’accueil est vaste, lumineux, et décoré avec un goût exquis. Au centre, des chaises longues en rotin, recouvertes de plaids aux couleurs bariolées, sont harmonieusement disposées autour d’une table basse en plastique blanc sur laquelle trône un bocal à l’intérieur duquel virevolte gracieusement un poisson rouge en tutu. Sur le mur du fond, un immense tableau représente le Commandant Jacques-Yves Couchetôt, coiffé de son légendaire bonnet de nuit, en train de boire une camomille sous l’œil attendri d’une sardine à l’huile.

Derrière le comptoir, une jolie brunette, chaussée d’une paire de lunettes de piscine, reprise un filet de pêche tout en me dévisageant d’un air mutin.

— Bonjour mademoiselle, je viens voir votre directeur…

— Vous êtes monsieur ?

— Troudic, François Troudic, avec un T, comme dans Torticolis.

— Un instant je vous prie……………… Allo ?… Monsieur le Directeur ?… Excusez-moi de vous déranger… un certain François… Troudic est là qui demande à vous voir… Je vous demande pardon ? Non Monsieur le Directeur, François Troudic, avec un T comme dans Torticolis… Oui ? Très bien Monsieur le Directeur.

— Dépêchez-vous de monter Monsieur Troudic, Monsieur Mac Roe est impatient de vous voir. Il vous attend dans son bureau, deuxième étage, cinquième porte à droite en sortant de l’ascenseur.

En arrivant au deuxième étage, juste au moment où je sors de l’ascenseur, j’entends une porte se refermer violemment, puis une sorte de râle lancinant entrecoupé de lointains borborygmes… Bizarre… j’arrive devant la cinquième porte. « Peter Mac Roe – Directeur ». Je frappe… pas de réponse… je frappe plus fort… toujours rien… – Peter ! c’est moi, François !… toujours pas le moindre signe de vie… un terrible pressentiment m’envahit… Non seulement je suis afraid pour ma vie mais en plus, j’ai peur pour my life… sans hésiter, je prends mon élan et j’enfonce la porte.