Vivat, neam industrios!

Zis-au un paingin gros.

Când în fabrica a sa

Sub o streșină lucra.

Sunt a noastre toate cele

Pre pământ pănă la stele,

Cât s-urzăște prin țărine

Numai firul nostru ține.

O, paingini, clas ales,

Toate pentru noi să țăs;

Musca, viespea și țânțari

Ni sunt nouă tributari!

Plini de astă fantazie,

Fabricanți-n bucurie

Nu-ncăpeau în a lor pele,

Tot țesau subțiri rețele

Și în cursă adunau

Muștile care zburau.

Când deodată o suflare

Turbură acea lucrare,

Încât ii ș-a lor vânat

Cu urzirea s-au surpat.