24. En las Islas Felices

Los higos caen de los árboles, son buenos y dulces; y al caer se rompen sus pieles rojas. Un viento del norte soy para los higos maduros.

Así, como higos, caen para vosotros estas doctrinas, amigos míos: ¡bebed ahora su jugo y su dulce sustancia! Es otoño todo, y cielo claro, y tarde.

He aquí, ¡qué plenitud nos rodea! Y en medio de la superabundancia, es delicioso mirar los mares lejanos.

Antes la gente decía Dios, cuando miraba a los mares lejanos; ahora, sin embargo, os he enseñado a decir Supermán.

Dios es una conjetura: pero no deseo que tus conjeturas lleguen más allá de tu voluntad creadora.

¿Podéis crear un Dios? ¡Entonces, os ruego que guardéis silencio sobre todos los dioses! Pero bien podríais crear al superhombre.

Quizás no vosotros mismos, hermanos míos.Pero en padres y antepasados del superhombre podríais transformaros: ¡y que esa sea vuestra mejor creación- Dios es una conjetura: pero me gustaría que vuestras conjeturas se limitaran a lo concebible

¿Podrías concebir un Dios? - ¡Pero que esta voluntad de verdad signifique para ti que todo se transforme en lo humanamente concebible, en lo humanamente visible, en lo humanamente sensible! ¡Tu propio discernimiento lo seguirás hasta el final!

Y lo que has llamado mundo no será sino creado por ti: tu razón, tu semejanza, tu voluntad, tu amor, ¡se convertirá en sí mismo! Y, en verdad, ¡para su felicidad, ustedes que disciernen!

¿Y cómo soportaríais la vida sin esa esperanza, vosotros que discernís? Ni en lo inconcebible podríais haber nacido, ni en lo irracional.

Pero para que os revele mi corazón por completo, amigos míos: si hubiera dioses, ¡cómo podría soportar que no hubiera Dios! Por lo tanto, no hay dioses.

Sí, he sacado la conclusión; ahora, sin embargo, me saca a mí.-

Dios es una conjetura: pero ¿quién podría beber toda la amargura de esta conjetura sin morir? ¿Se le quitará la fe al creador, y al águila sus vuelos a las alturas del águila?

Dios es un pensamiento: hace que todo lo recto sea torcido, y que todo lo que está de pie se tambalee. ¿Qué? ¿El tiempo desaparecería, y todo lo perecedero no sería más que una mentira?

Pensar que esto es mareo y vértigo para los miembros humanos, y hasta vómitos para el estómago: en verdad, la enfermedad de los tambaleos la llamo yo, para conjeturar tal cosa.

Maligno lo llamo y misántropo: ¡toda esa enseñanza sobre el uno, y el pleno, y lo inconmovible, y lo suficiente, y lo imperecedero!

Todo lo imperecedero, no es más que una parábola, y los poetas mienten demasiado.Pero del tiempo y del devenir hablarán las mejores parábolas: ¡serán una alabanza y una justificación de todo lo que perece!

Crear es la gran salvación del sufrimiento y el alivio de la vida. Pero para que el creador aparezca, se necesita el propio sufrimiento, y mucha transformación.

Sí, mucha muerte amarga debe haber en vuestra vida, creadores. Así sois defensores y justificadores de todo lo que perece.

Para que el propio creador sea el niño recién nacido, también debe estar dispuesto a ser el portador del niño, y soportar los dolores del portador del niño.

A través de cien almas recorrí mi camino, y a través de cien cunas y gargantas de nacimiento. Muchas veces me he despedido; conozco las últimas horas que rompen el corazón.

Pero así lo quiere mi voluntad creadora, mi destino. O, para decírtelo con más franqueza: así lo quiere mi Voluntad.

Todo sentimiento sufre en mí, y está preso: pero mi voluntad viene siempre a mí como mi emancipador y consolador.

La voluntad emancipa: esa es la verdadera doctrina de la voluntad y la emancipación -así te enseña Zaratustra.

Ya no quiero, ya no valoro, ya no creo. ¡Ah, que esa gran debilidad esté siempre lejos de mí!

Y también en el discernimiento sólo siento el deleite procreador y evolutivo de mi voluntad; y si hay inocencia en mi conocimiento, es porque hay voluntad de procreación en él.

Lejos de Dios y de los dioses me atrajo esta voluntad; ¿qué habría que crear si hubiera... dioses?

Pero al hombre me impulsa siempre de nuevo, mi ferviente voluntad creadora; así lo impulsa el martillo a la piedra.

¡Ah, vosotros, hombres, dentro de la piedra duerme una imagen para mí, la imagen de mis visiones! ¡Ah, que duerma en la piedra más dura y fea! Ahora mi martillo arremete sin piedad contra su prisión. De la piedra vuelan los fragmentos: ¿qué es eso para mí?

Lo completaré: porque una sombra vino a mí: la más quieta y ligera de todas las cosas vino a mí una vez.

La belleza del superhombre vino a mí como una sombra. ¡Ah, hermanos míos! ¿Qué importancia tienen ahora los dioses para mí?

Así habló Zaratustra.