XXVII

Jacques arrivait aux Corneilles le lendemain matin, sans avoir dormi, dans une dépolarisation de tout son être, écrasé de lassitude et d’impatience, avec la fièvre d’obtenir maintenant le dernier « oui », ce « oui » de Jeanne qui était devenu comme l’essence de son être, flottant, vibrant dans son cerveau, l’effarant d’un dernier doute. Il descendait de cheval devant le grand perron quand, à l’improviste, Mme Vacreuse apparut. Alors, il resta figé, et elle se trompa à sa pâleur :

– Vous avez échoué ?

Sa voix n’était pas méchante, compatissante peut-être : Jacques y percevait pourtant le timbre implacable, le son de la catastrophe où, sans la pitié de son père, il devait s’ensevelir. Et il eut l’épouvante, le raidissement de poils des grands périls disparus.

– Je n’ai pas échoué ! dit-il.

Elle tressaillit, leva le sourcils, muette d’étonnement.

– Allons, vous êtes un magicien ! finit-elle par dire.

Elle admirait le jeune homme pour avoir triomphé de Pierre Laforge, le contemplait avec une figure de soleil, avec un pli de bonté sur la bouche. Et allant à lui contente, avec le désir de le rendre heureux, elle ajouta :

– Madeleine va venir !

Jacques se troubla, et à la Proserpine là debout, avec les plis de sa robe pleins de soleil, il ne trouvait plus qu’une douceur de bonne déesse. Puis, après un silence :

– Mon père demande un mois ! dit Jacques.

– C’est bien… nous serons heureux de vous voir souvent aux Corneilles.

– Même chaque jour ?

– Même chaque jour.

Jacques restait deux minutes à imaginer cette béatitude, et toute misère s’évanouissait dans un horizon de transparence où les choses de la terre se confondaient, se multipliaient, transfigurées, faisaient un seul séjour, immuable, profond et palpitant, une genèse, une jeunesse sacrée de l’Univers.