SCÈNE VII

FRANÇOIS, seul.

C’est clair : c’est Charles… Il viendra, il demandera : « Où est mon héritage ? » Est-ce pour cela que j’ai dépensé mon sommeil, que j’ai transplanté les rochers, comblé des abîmes sans fond ? J’ai étouffé tous les cris de l’humanité, et au moment de jouir de mon chef-d’œuvre, ce vagabond fuyard viendrait de sa main de lourdaud déchirer tous mes plans, tissus avec tant d’art ? Doucement ! n’allons pas si vite ! Ce qui reste n’est plus qu’un jeu… une espèce d’assassinat… Il n’y a que l’imbécile qui laisse son ouvrage inachevé, et qui regarde d’un œil oisif comment le temps l’achèvera.