XIV Des CDD

— Tu viens François ? Je vais aller téléphoner à Monsieur le Maire et ensuite, nous irons manger un hot-dog !

— Monsieur le Directeur ! Monsieur le Directeur !

C’est Mimi Comtou, le laborantin, qui arrive en courant juste au moment où nous pénétrons dans l’ascenseur.

— Oui ? Qu’y a t-il, Mimi ?

— Monsieur le Directeur, il faut absolument que je vous parle.

— Plus tard, Mimi, je dois aller téléphoner au Maire de toute urgence.

— Mais Monsieur le Directeur, c’est vraiment très import…

— Stop it Mimi ! Je viens de vous dire que j’étais extrêmement pressé. Nous en parlerons plus tard. Au lieu de me déranger, vous feriez mieux d’aller remettre un peu d’ordre dans la salle des harpons, j’ai constaté en passant que c’était un véritable capharnaüm. Allez mon garçon, hurry up !

Traînant la savate, Mimi s’éloigne à contrecœur.

— Ah, je te jure François, ce Mimi… ce qu’il peut être pénible parfois ! Son contrat de travail se termine à la fin de la semaine et, sous prétexte qu’il en est déjà à son quatre-vingt-deuxième CDD, il n’arrête pas de me harceler pour que je lui fasse un CDI. Comme si je n’avais pas en ce moment des choses plus importantes à régler…

De retour dans son bureau, Peter appelle le maire de Saint-Glinglin.

— Allo Monsieur le Maire ? Hello Monsieur le Maire, Peter Mac Roe dans l’appareil, du Centre Océano… Pardon ?… Oui, Monsieur le Maire, tout à fait… J’ai justement une excellente nouvelle à vous annoncer. Le professeur Michel-André Nieux vient d’apporter la preuve irréfutable que ce sont bien les flatulences de lamantins qui sont à l’origine du problème… Oui ?… Exactly Monsieur le Maire… C’est en effet la seule solution… Eh oui, je suis d’accord avec vous, c’est bien triste… Absolument… Of course, of course… Tout à fait Monsieur le Maire… Pardon ? Ma foi… Je ne… Eh bien… Écoutez, avec grand plaisir, c’est vraiment très aimable à vous ! Vers quelle heure ?… Vingt et une heure ? Very good ! À la Mairie ? Perfect… Vingt et une heure à la mairie, c’est noté… c’est une merveilleuse idée Monsieur le Maire… Oui, c’est cela, à ce soir… Merci encore… Au revoir… bye-bye…

Il raccroche.

— Ah vraiment, ce maire, quel homme charmant !… Il est tellement heureux que ce problème de cucumbers soit enfin résolu, que pour fêter ça, il a décidé d’organiser ce soir un bal costumé à la Mairie de Saint-Glinglin ! Nous sommes tous invités !

— Ça sera sans moi, Peter. Il faut que je reparte dès ce soir car j’ai promis à ma femme de la rejoindre demain à Saint-Balo.

— Are you crazy, François ? Tu ne vas pas rater ça ! Imagine un peu… un bal costumé à la Mairie de Saint-Glinglin !… tu le regretterais toute ta vie ! Non, non, il faut absolument que tu viennes ! Écoute, tu vas aller à la poste envoyer un télégramme à ta chérie, et le tour sera joué.

— Non, vraiment Peter, je ne…

— Allons François, plus un mot, ce soir, tu es mon invité ! Et puis tu vas voir, on va s’amuser comme des fous, ça va être fun fun fun ! Allez viens, je t’accompagne dans le hall, comme ça j’en profiterai pour transmettre à Mlle Flétan l’invitation de Monsieur le Maire, et lorsque tu reviendras de la poste, nous irons ensemble louer des déguisements pour le bal.

Le hall d’accueil est aussi désert que le crâne du grand-père de Yul Brynner.

— Tiens, c’est curious… où a bien pu passer Mlle Flétan ? Mlle Flétan ? Mlle Flétaaaannn ???

Soudain, montant du sous-sol, un cri terrifiant nous glace les cheveux et nous hérisse les sangs.